Plegaria

 Río:

A mí, que beso tus piedras de canto rodado,

concédeme el milagro 

de sanar mis huesos.

Un árbol verde sobreviviendo entre el incendio

A Alejandro Henríquez 

No puede encerrarse el clamor del mar,

en un frasco sellado;

no puede 

limitarse la corriente de un río, 

a la estrechez  de una bolsa de plástico.

Ni el clamor de una nación,

que exclama tu libertad,

al estrecho discernimiento 

de este sistema autoritario.

Alejandro: 

te alzarás como un árbol reverdecido

sobreviviendo al incendio.

El río está desbordado, 

replicando tu sonrisa.

las calles empedradas de San Pedro,

Están reclamando tus pasos.

Y las piedras de canto rodado que se arrastran                                                                      [en la playa:

gritan para que salgas en libertad.

A el enfermo de la camilla 22

Te espero aquí, hundido entre mis escombros...

Amigo leve,

Que nuestro bienestar atañe a las fieras.

Hoy he descendido a la libertad de los insectos,

Al tañer de alas de las libélulas

A la liberación de mis huesos,

De la prisión que fue su carne.

MIENTRAS PASA LA LLUVIA

Después de la tormenta,

fui a buscar lo que quedó de mi:

Alguno me entregará una mano,

Otro, una pierna, 

Talvez fulano me entregue un ojo 

Que rescató de la escorrentía 

Corriendo desbordado corriente abajo

En la alcantarilla...

(... y mientras la lluvia pasa

Dibujaré en mi mano un ojo 

Para completar el que me falta en la cara)

Apología de un Hombre Fragmentado

La ciudad y sus cúpulas

La ciudad y sus niños hambrientos.

Y pensar que esta ciudad, 

guarda en cada uno de sus rincones,

un secreto que me duele.

Un lamento que flota como vaho sobre las avenidas 

Buscando infructuosamente su lugar en alguna cloaca.

Y pensar que esto somos:

Corazones hambrientos que pueblan las azoteas.

Y que escuchan cada madrugada,

El eco del llanto de los niños,

Que sube hasta los ventanales,

 tocando los vidrio con su dedo de brisa.

Y pensar que esto somos:

Un perro taciturno que ladra en algun callejón.

Un corazón a medias

Deborado por los gatos que caen como gotas de los campanarios.

A la orilla de enero

A Luis Bernal

 Amarga es la hora de la tarde,

en la que paso bajo el puente 

que cruza el río de luces. 

Ya el sol nos ha quemado el rostro.

Y hoy estoy a la orilla,

de este mes infausto como quien se encuentra a la orilla de un río,

pensando en matarme o reírme de mi mismo.

Si hubiéramos cruzado leves palabras

talvez ambos nos habríamos salvado.

Yo te habría hablado de mis constantes suplicios,

que me duele la existencia dicen algunos.

Tu me habrías hablado de tu dolor 

Y juntos habríamos concluido

Que nuestras vigilias son hermanas.

Sólo quedaron aquellas cosas que no conquistamos.

Como la vida termina en un instante:

Tu desición fue tomada.

Quisiste eternizarte frente al río de luces, 

O quizás sólo querías encontrar la paz 

Que la conciencia de estar vivo no te daba,

Porque amarga es la hora de la tarde,

Cuando las esperanzas se acaban,

Y la memoria se vuelve suplicio, 

La angustia intermitente

De la vigilia perpetua.

Que  sabemos de más allá del olvido 

Si todo será nada, 

Ni un recuerdo, ni un sueño.

Ni siquiera la tragedia existe, 

Ni el heroísmo.

Hora de la Ceniza (Roque Dalton)

 Este es el vídeo poema del mes de septiembre...

Far all it us

Dicen que los farolitos encierran en su interior un geniecillo travieso, que al apagarse su luz, sale para hacer de las suyas...

Dulces son, las cenizas de mi mortaja.

Dame un lugar donde descansar,

talvez,

en un pequeño rincón de tu corazón,

mira que tengo hambre

y mis pies adoloridos por el camino,

me duele el cuerpo como un conglomerado de nervios expuestos,

Por cargar con la pocas pertenencias que salvé del incendio.

Hoy he tocado todos los fondos posibles,

abrace al miedo, 

y se me rebeló

cómo un espectro que se rió de mí con una mueca retorcida.

Por eso,

dame un lugar para descansar,

alivia mi miedo,

Deja que en estos breves segundos de mi vida,

tenga un poco de paz

hasta que las dulces cenizas de mi mortaja me abracen.

CARTA A MI MADRE

Madre: 

hoy estoy triste.

Intenté decírtelo en palabras cómo:

hoy duermo sobre el musgo,

y veo cómo los eucaliptos se deshojan;

el cielo se hace más distante,

hacia donde vuelan las mariposas.

Madre:

la tarde se alarga, y en su lejanía, 

los dos nos vamos perdiendo.

Podría decirte aún:

hoy he enterrado, 

en algún lugar de este país,

una cigarra que canta en mi pecho.

Aún así no habrá forma de expresarte mi dolor,

tú no entiendes de mapas y constelaciones.

Por eso sólo puedo escribirte:

"Madre, estoy triste..."

Escribir derecho sobre renglones torcidos

Hoy sólo quiero hundirme en el mutismo,

semejante a un zapato viejo,

Buscar la pared para apoyarme,

pero es fría:

tanto que me hace recordar antaño,

cuando dormía apoyado a otras paredes.

Hoy es más de lo mismo,

siempre la misma indiferencia humana,

pero hoy soy menos joven,

y mi tiempo se acaba.

Yo que tantas veces intenté hacer bien las cosas,

hoy me sumerjo en este mismo pantano.

Arrastrando mis esperanzas entre las hojas muertas.

Escuchando los alegatos de personas que no han conocido mi lucha,

y sienten el imperativo moral de juzgarme...

de llamarme loco,

sólo porque quise:

"Escribir derecho sobre renglones torcidos"

Culminación del Dolor (Charles Bukowski)

Les comparto este video poema que hice de Charles Bukowski.

 

CARTA ABIERTA IX

 Es momento de sacar de manera literal todo lo que llevo dentro. Es momento de sacar del pecho, esta piedra que me pesa. Añoro, en verdad, en estas líneas, en esta carta abierta, un poco de expiación, un poco de catarsis por lo que he pasado en estos últimos años, lo que he sabido sobrellevar, y muy a mi pesar, soportar con resiliencia.

Es de todos sabido que desde niño siempre me ha acompañado un sentimiento de fatalidad; un desasosiego que me ha sido tolerable, y que ha ido creciendo con  los años.

Analizándolo más afondo, considerando todas las variantes: no sé de donde viene ese sentimiento, esa ansiedad, que ni siquiera en mi juventud, ya por estos años, tardía, ha dejado de asecharme; y más ahora, que ya puedo notar el paso de los años por mi cuerpo. 

En fin, ahora, paso revista sobre esa mancha crónica que ha marcado mi existencia, irracional tal vez para unos, aceptable tal vez para otros, y que el ruido que nos proporciona la vida, lo que llaman felicidad, no ha podido servir de paliativo.

Siempre me ha acompañado un sentimiento de nostalgia, que logra acrecentarse más cuando veo todo lo que he perdido, no en el aspecto material, sino, en lo concerniente a recuerdos, verbigracia: lugares por los que he pasado, fotografías, seres queridos que ya no están, enfermedades que he vencido, días que se restan en mi línea de vida, etcétera.

Se que todo esto parecerá baladí para muchos, pero es muy importante, en lo que a mi concierne.

Si eres un ser humano con conciencia, detente a pensar por un momento:¿ cuál es el sentido de tu vida? Sin tomar ninguna respuesta del exterior. Hazlo en el fuero interno de tu alma, y te darás cuenta que te estás quedando sin tiempo, que no eres un ser consciente de tu propia existencia. Sólo abre los ojos, en verdad, y sabrás que no son dramáticas ni fatalistas mis palabras.

Durante mucho tiempo he mantenido ese sentimiento de fatalidad dormido, ocupándome en mi día a día de las faenas que cada situación me presenta, pero, quería por lo menos en estas líneas sincerarme con el mundo, con este mundo actual, que poco o nada se interesa en estos temas, y dejar claro esto: la existencia, la verdadera conciencia es dolorosa, lo malo es que todos nos engañamos ocultando el dolor, adormeciéndolo con el placer.

En ningún momento quiero convencerte con mis palabras, ni siquiera pretendo que veas el mundo como yo lo veo, no quiero adeptos a este tipo de sentimiento, ver la vida así, es un verdadero calvario, que no le deseo a nadie, simplemente pretendo en esta carta abierta, sincerarme contigo. 

Puedo decir, que las únicas cosas que pueden darme consuelo son la lectura, la literatura, la filosofía, el arte, y la música, que han sido para mí, una verdadera bendición, pues me han ayudado a hacer mi mundo más respirable, ahí es donde he encontrado mi madero de deriva que me ayuda a no ahogarme en este mar de la existencia, y de la conciencia, si es que acaso la tengo.

Quisiera escribir líneas más esperanzadoras, más acordes con  lo que todos, en general, quieren oír; pero es lo que hay por el momento, y puedo decir, por lo pronto, que la carta abierta para este año, al menos hasta este punto y final, ha cumplido con  mi catarsis.

21 de Marzo: Día Internacional de la Poesía

En estos tiempos, que las Inteligencias Artificiales amenazan con destruir todo escrito verdaderamente humano, con alma.  Desarraigándonos del disfrute de escribir nuestros propios textos, y de darles esa aura, que sólo se puede lograr, cuando involucras tu tiempo vital en ellos, y tus sentimientos, tu lastre de ser un ser humano con conciencia, irrepetible y cuyo tiempo en este fenómeno hermoso que llamamos vida está fugazmente  delimitado.

En estos tiempos de simulacros y simulaciones, como bien lo expresaría Jean Baudrillard. En estos tiempos en los que no nos preocupamos por ver hacia el interior de nosotros mismos, y no vemos a los demás en la extensión de toda su humanidad, de su fragilidad como seres falibles e insignificantes en todo este vasto universo. En estos tiempos adquiere más significado la frase de Walter Said: "La poesía nos hace más habitable el mundo"

Ya le dediqué, hace años, algunas páginas a la conmemoración de esta fecha que nos recuerda  una de las proyecciones humanas más vitales para el hombre, y que se ve con minusvalía mucho más en la actualidad: Nuestra poesía como seres humanos que somos, y que tratamos de dejar, como un manifiesto o un vestigio de nuestro paso por la existencia. 

Por eso, este 21 de marzo, tiempo en el que las estaciones cambian, siendo parte también de ese fenómeno hermoso de dualidad, conmemoramos la poesía,  tratando de escribir, siendo esa resistencia, que la humanidad, capaz de producir arte, puede ejercer como legado:  recordemos que sólo el arte nos salva, y reclamemos así, nuestro derecho a ser seres humanos.

A la mitad de marzo

A estas instancias del mes, sigo en el cantón "La Esperanza"; de "San Juan Tepezontes". 

Andar de lugar en lugar, te da la capacidad de observar a la gente, y darte cuenta de las particularidades de comportamiento, tanto como comunidad como en el aspecto individual. Es así,  que puedo ver tanto lo bueno como lo malo de todas las localidades. Lo verdaderamente inusual, es notar como cada lugar, aunque esté separado por pocos kilómetros, tenga particularidades muy marcadas.

Sin generalizar ( porque la generalización es un sesgo que va en contra del pensamiento crítico); puedo notar que la gente de muchas localidades estigmatiza y margina a las personas que se dedican a la labor que yo estoy realizando en este momento, además, la marginación social,  se ve más marcada inclusive en los lugares más pobres, dejando de lado, toda romantización de la humanidad.

Me ven como foráneo. Cómo invasor, aunque trate la manera de hacer las cosas dentro del marco de la moralidad y las normas establecidas de cada localidad. He podido observar que las personas si te ven desprotegido, se disparan las alarmas negativas, los prejucios: en fin, estoy en El Salvador, y tengo bien claro que el hombre es el lobo del hombre mismo, sin embargo siempre trató la manera de quedarme con lo bueno, viendo lo positivo de cada cosa.

Marzo (Inicio)

Este mes de Marzo lo inicié moviéndome junto a mi negocio hasta el cantón: " La Esperanza "; perteneciente a el pueblo " San Juan Tepezontes". Vine el día primero. No os he contado que últimamente estoy viviendo en mi negocio móvil, viajo de pueblo en pueblo con una permanencia media de 7 días por lugar, siempre relativo a las fiestas patronales.

En fin, dejé el cantón " Agua Escondida" de San Juan Opico y ahora estoy en "La Esperanza", y ya aquí, he sentido un gran cambio de ambiente, me siento más cómodo, y ya a estas instancias, me he labrado una pequeña rutina.

Aunque de un tiempo acá, la ansiedad y las pesadillas ya se están volviendo más frecuentes, estoy durmiendo mejor de cuando estaba en "Agua Escondida".  Ya hace un tiempo había dejado la ansiedad a un lado, pero veo que ha vuelto: espero superarlo algun día.

Febrero

Febrero está a punto de finalizar. Aunque este mes es bisiesto, he sentido que se ha pasado volando. Lo recibí en el cantón "Los Planes" de San Francisco Chinameca, y posteriormente me movilicé hacia otro cantón de Chinameca, llamado "Candelaria", donde estuve alojado hasta el día 12, luego me instalé en el cantón "Agua Escondida" , de San Juan Opico, desde donde escribo este post.

Fue en Candelaria, donde quebré por accidente mi tablet, cuando fui a arreglarla me notificaron que ya no tenía solución, perdiendo por completo mi anterior cuenta, y toda la información que tenía guardada ahí, y aunque ahora sólo tengo mi cuenta antigua, hay tantas cosas en mi anterior cuenta que me duele no recuperar. Bueno, ni modo, como dije en mi post: "Sin armas ni ideas": el destino siempre se empeña en dejarme en desventaja.

Febrero

Al fin he visto el cielo derrumbarse 

Aquí no hay edificios que interrumpan el horizonte 

A lo lejos un campo se quema 

Trae gaviotas negras vestidas de viento hasta mi rostro 

Las llamas se confunden con el atardecer 

Y a lo lejos

Un hombre desenreda el camino  hacia su hogar 

Cruza el puente de hierro 

Sus pasos son cálidos 

Y se pierde entre la llamas

Cruzando el río contaminado entre los remaches de metal 

En su casa lo esperan con cena y risas de niños

Mientras todo se oscurece 

Y yo comtemplo las llamas de la tarde que muere.

Al final

Soy 

Libre

Enero

 Enero concluyó entre vientos. Bambúes que bailaban con la música del mar. Sonidos de madera que se se quiebra. Estrellas, motas de polvo. Vía láctea asomándose por el horizonte. Hielo, rocío, lluvias y terremotos.

Otro mes que se resta, que pasa rápido y no avisa. 

Hay cosas que no pude hacer en enero. Si viviera en una casa tal vez hubiera escrito aquéllos poemas que no pude. Pero mi vida es errante, ni siquiera puedo guardar lo que escribo. He intentado tantas veces guardarlo, pero todo se me pierde, entre más cuido un cuaderno o una página, más  se empecina el destino a destruirla, a perderla.

Entre diciembre y este mes he estado viviendo en lugares de distintos: San Juan Tepezontes, San Pedro Masahuat, San Nicolas Encarnación, Valle Nuevo, y Los Planes de Chinameca. 

Lo poco que escribí, quedo consignado en este blog. Hasta pronto y saludos cordiales.

Leña Verde

Hoy me queman en público

Ven y trae tu madero,

Tu tea encendida;

Contribuye con las llamas 

Para que la hoguera sea tan alta que me abraze.

Frente a la pira llegarás,

Con tus insultos y reproches;

Otros traerán leña verde 

Para hacer más extenso mi suplicio.

Los concurrentes reirán

Gozarán con cada chirrido de mi carne

Bramarán de placer al escuchar el chisporroteo de mis huesos,

Se abalanzarán cual hienas  

Sobre mis miembros desprendiendolos a dentelladas de sus articulaciones 

Sobre mi costado

Hollarán lo que aún quede de carne

Para dejar mis huesos convertidos en cenizas.

Ven a mi ejecución:

Hay invitación abierta para todos,

Y especialmente:

Estas atentamente invitado tu, mi querido amigo judas.