Hora de la Ceniza (Roque Dalton)

 Este es el vídeo poema del mes de septiembre...

Feliz fin de año…

En total paráfrasis de un poema de Roque Dalton [*] yo diría:

“Finaliza el año, es momento de deciros lo difícil que ha sido no morir”

La interpretación nunca va a ser literal, pero en este caso quiero tomar la frase explicita: Si, ha sido difícil no morir, porque al fin y al cabo la vida, es para todos un mal necesario. Hasta el que se considere la persona más feliz del mundo, añora el momento de encontrarse en el Principio del Nirvana del que habla Herbert Marcuse [**]: “La total inconciencia, el exterminio total del yo”

Hoy, último día del año, ya no sé que es lo que corre por mis venas: ¿Será lodo? Agua de Cienaga o ¿Será acaso pus? A veces siento una desesperación por el tiempo que se va, porque sé que los mejores años de mi juventud se están marchando, y me esperan al final, los años marchitos, la edad provecta que se apodera de mi cara a paso rápido.

Pero aún así, trato la forma de ser optimista, (la verdad… me cuesta mucho), porque a veces es bueno engañarse un poco, para desearle un feliz fin de año al prógimo, y tratar de darle a cada una de las personas que quiero, un poco de ese narcótico que es al fin y al cabo, la felicidad efímera del optimismo.

Feliz fin de año para todos…


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[*] Dalton, R.: (1937-1975) poema: Hora de la Ceniza. En el libro: No Pronuncies Mi Nombre: Poesía Completa de Roque Dalton I. (Compiladores Rafael Lara-Martínez, Luis Melgar Brisuela,) 1° edición, San Salvador, El Salvador, Dirección de Publicaciones e Impresos 2005

[*]Marcuse, H. (1953) (1969). Eros y Civilización. 4ª edición. Seix Barral. Barcelona: España.

Cuestiones cotidianas III

("me permito remitirle al interfecto

por esquinero sospechoso

y con el agravante de ser salvadoreño")
R. D.

Es de noche. En casa hace mucho calor y quiero tomar aire fresco, así que salgo a caminar con destino a ninguna parte. Mis pasos me llevan a una zona lúgubre y silenciosa, silencio que sólo rompen los papeles arrastrados por el viento, unos perros peleándose por el feto que encontraron en una bolsa de basura, y el ruido de los autobuses vacíos.

Me paró en una esquina. Soy un desconocido en un lugar desconocido. Enciendo mi cigarrillo y busco el abrigo de una sombra. De pronto, me veo interrogado por las miradas de los transeúntes, pienso que quizás no estarán acostumbrados a ver a un hombre tan bello fumando en una esquina. Pero luego de un rato, al ver que las mujeres pasan y esconden sus bolsos, me doy cuenta que no es mi belleza lo que las intimida.

Una imagen fotográfica con lectura daltónica

La mariposa incendiando / Su color fue de ceniza

HORA DE LA CENIZA (Roque Dalton)

....Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

....Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

....Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.

....Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.

....Hace frío sin ti.
Cuando yo muera, cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.

....Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

....Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

Tomado de:
Dalton, Roque. (1937-1975) No Pronuncies Mi Nombre: Poesía Completa de Roque Dalton I. (Compiladores: Rafael Lara-Martínez, Luis Melgar Brisuela,) 1° edición, San Salvador, El Salvador, Dirección de Publicaciones e Impresos 2005.

CON LA SANGRE AL CUELLO

ERA de madrugada. Yo desperté después de una noche de continuas imágenes tuyas en mi mente, vueltas en la cama y fétidos sudores en la almohada. Me levanté de mi lecho y fui caminando despacio, sigilosamente, con mis pies descalzos hacia la ventana para cortarme las venas. La luna creciente se dibujaba en el dintel, entre el manto oscuro y una nube. Vi mi rostro desconocido por última vez en un espejo, lo rompí, tomé un vidrio, lo deslice por mis muñecas. Después de herirme me quedé contemplado la luna cornuda, recordé que alguna vez te dije que ella era tu espejo, y me asaltaron a la mente estos versos que te gustaban:

La luna se me murió

Aunque no creo en los ángeles.

La copa final transcurre

Antes de la sed que sufro.(*)

Poco a poco mi habitación fue anegándose de sangre, cuando estaba cubierto hasta el cuello, de lo más profundo de mi alma surgió mi otro yo, éste me dijo: “Ronald ¿Qué has hecho? ¿Qué decepción ha sido tan grande para que quieras cruzar el Umbral de los Muertos?” Y yo sólo pude responderle: fue la luna. No os preguntéis más, y dejadme morir.
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(*) Roque Dalton Odiar el amor

ODIAR EL AMOR (Dalton)

Aparte del oxímoron que prefigura el título, hay dos versos memorables: La madrugada fusila / rocío y pájaros mudos. En mi opinión es lo único que Justifica el trabajo de Roque.

La luna se me murió
aunque no creo en los ángeles.
La copa final transcurre
antes de la sed que sufro.
La grama azul se ha perdido
huyendo tras tu velamen.

La mariposa incendiando
su color, fue de ceniza.
La madrugada fusila
rocío y pájaros mudos.
La desnudez me avergüenza
y me hace heridas de niño.

El corazón sin tus manos
es mi enemigo en el pecho.