Apología de un Hombre Fragmentado

La ciudad y sus cúpulas

La ciudad y sus niños hambrientos.

Y pensar que esta ciudad, 

guarda en cada uno de sus rincones,

un secreto que me duele.

Un lamento que flota como vaho sobre las avenidas 

Buscando infructuosamente su lugar en alguna cloaca.

Y pensar que esto somos:

Corazones hambrientos que pueblan las azoteas.

Y que escuchan cada madrugada,

El eco del llanto de los niños,

Que sube hasta los ventanales,

 tocando los vidrio con su dedo de brisa.

Y pensar que esto somos:

Un perro taciturno que ladra en algun callejón.

Un corazón a medias

Deborado por los gatos que caen como gotas de los campanarios.

A la orilla de enero

A Luis Bernal

 Amarga es la hora de la tarde,

en la que paso bajo el puente 

que cruza el río de luces. 

Ya el sol nos ha quemado el rostro.

Y hoy estoy a la orilla,

de este mes infausto como quien se encuentra a la orilla de un río,

pensando en matarme o reírme de mi mismo.

Si hubiéramos cruzado leves palabras

talvez ambos nos habríamos salvado.

Yo te habría hablado de mis constantes suplicios,

que me duele la existencia dicen algunos.

Tu me habrías hablado de tu dolor 

Y juntos habríamos concluido

Que nuestras vigilias son hermanas.

Sólo quedaron aquellas cosas que no conquistamos.

Como la vida termina en un instante:

Tu desición fue tomada.

Quisiste eternizarte frente al río de luces, 

O quizás sólo querías encontrar la paz 

Que la conciencia de estar vivo no te daba,

Porque amarga es la hora de la tarde,

Cuando las esperanzas se acaban,

Y la memoria se vuelve suplicio, 

La angustia intermitente

De la vigilia perpetua.

Que  sabemos de más allá del olvido 

Si todo será nada, 

Ni un recuerdo, ni un sueño.

Ni siquiera la tragedia existe, 

Ni el heroísmo.

Hora de la Ceniza (Roque Dalton)

 Este es el vídeo poema del mes de septiembre...

Dulces son, las cenizas de mi mortaja.

Dame un lugar donde descansar,

talvez,

en un pequeño rincón de tu corazón,

mira que tengo hambre

y mis pies adoloridos por el camino,

me duele el cuerpo como un conglomerado de nervios expuestos,

Por cargar con la pocas pertenencias que salvé del incendio.

Hoy he tocado todos los fondos posibles,

abrace al miedo, 

y se me rebeló

cómo un espectro que se rió de mí con una mueca retorcida.

Por eso,

dame un lugar para descansar,

alivia mi miedo,

Deja que en estos breves segundos de mi vida,

tenga un poco de paz

hasta que las dulces cenizas de mi mortaja me abracen.

CARTA A MI MADRE

Madre: 

hoy estoy triste.

Intenté decírtelo en palabras cómo:

hoy duermo sobre el musgo,

y veo cómo los eucaliptos se deshojan;

el cielo se hace más distante,

hacia donde vuelan las mariposas.

Madre:

la tarde se alarga, y en su lejanía, 

los dos nos vamos perdiendo.

Podría decirte aún:

hoy he enterrado, 

en algún lugar de este país,

una cigarra que canta en mi pecho.

Aún así no habrá forma de expresarte mi dolor,

tú no entiendes de mapas y constelaciones.

Por eso sólo puedo escribirte:

"Madre, estoy triste..."

Culminación del Dolor (Charles Bukowski)

Les comparto este video poema que hice de Charles Bukowski.

 

21 de Marzo: Día Internacional de la Poesía

En estos tiempos, que las Inteligencias Artificiales amenazan con destruir todo escrito verdaderamente humano, con alma.  Desarraigándonos del disfrute de escribir nuestros propios textos, y de darles esa aura, que sólo se puede lograr, cuando involucras tu tiempo vital en ellos, y tus sentimientos, tu lastre de ser un ser humano con conciencia, irrepetible y cuyo tiempo en este fenómeno hermoso que llamamos vida está fugazmente  delimitado.

En estos tiempos de simulacros y simulaciones, como bien lo expresaría Jean Baudrillard. En estos tiempos en los que no nos preocupamos por ver hacia el interior de nosotros mismos, y no vemos a los demás en la extensión de toda su humanidad, de su fragilidad como seres falibles e insignificantes en todo este vasto universo. En estos tiempos adquiere más significado la frase de Walter Said: "La poesía nos hace más habitable el mundo"

Ya le dediqué, hace años, algunas páginas a la conmemoración de esta fecha que nos recuerda  una de las proyecciones humanas más vitales para el hombre, y que se ve con minusvalía mucho más en la actualidad: Nuestra poesía como seres humanos que somos, y que tratamos de dejar, como un manifiesto o un vestigio de nuestro paso por la existencia. 

Por eso, este 21 de marzo, tiempo en el que las estaciones cambian, siendo parte también de ese fenómeno hermoso de dualidad, conmemoramos la poesía,  tratando de escribir, siendo esa resistencia, que la humanidad, capaz de producir arte, puede ejercer como legado:  recordemos que sólo el arte nos salva, y reclamemos así, nuestro derecho a ser seres humanos.

Leña Verde

Hoy me queman en público

Ven y trae tu madero,

Tu tea encendida;

Contribuye con las llamas 

Para que la hoguera sea tan alta que me abraze.

Frente a la pira llegarás,

Con tus insultos y reproches;

Otros traerán leña verde 

Para hacer más extenso mi suplicio.

Los concurrentes reirán

Gozarán con cada chirrido de mi carne

Bramarán de placer al escuchar el chisporroteo de mis huesos,

Se abalanzarán cual hienas  

Sobre mis miembros desprendiendolos a dentelladas de sus articulaciones 

Sobre mi costado

Hollarán lo que aún quede de carne

Para dejar mis huesos convertidos en cenizas.

Ven a mi ejecución:

Hay invitación abierta para todos,

Y especialmente:

Estas atentamente invitado tu, mi querido amigo judas.

NO SE DIGA SILENCIO

Estos últimos años han sido turbulentos, sin embargo, con esfuerzo,:he logrado recuperar mi blog, para seguir publicando todas las cosas que me gustan. Espero que haya, desde hoy, Luz Bella Averni para rato, este blog mío, que hace más amena y feliz mi vida.

Quiero reiniciarlo compartiendo con ustedes un pequeño soneto de mi autoría, espero que les guste:

Inmensidad

¿Qué será el Ser? Y ¿Qué la Nada?

¿Qué será la realidad? ¿Qué el Tiempo?

El Universo: Big Bang que se apaga

Somos hojas llevadas por el viento

 

Admirando el oscuro firmamento

Telón arcano sobre mi cabeza

Pienso. ¿Qué es la vida?: sólo un momento

Pues para mis preguntas no hay certeza.

 

La vida es un cigarrillo que apago

Prefiero estar en silencio y observar

Entretejiendo un pensamiento vago

 

Si es verdad que esta es la realidad

Intentaré mi conciencia elevar

Observando el Orbe en su Inmensidad.

Mientras duermes...

A Karla...

No quiero más descanso
que el de tus ojos cerrados.

Cómo puedes negarle al mundo el claro resplandor de tus dientes?

Beso tus omóplatos,
siento el olor salvaje
que emana de tu cabello suelto.

Tu ombligo es fuente inagotable
donde gaviotas descienden a descansar.

Mientras duermes,
las estrellas bajan de tu cuello.

PLEGARIA (Ricardo Lindo)

Les comparto este poema, autoría del Maestro, Ricardo Lindo Fuentes: 

"Para mi hermano Arturo, con quién viajábamos por las tierras aquellas.

Dame, Dios, el otoño.

Concédeme.

una vez al menos,

los largos, los dorados otoños

de la viajera juventud que yo tuve,

esos bosques

en llamas musicales junto a los lentos ríos,

donde  se reflejaban los antiguos palacios.

Concédeme, Dios lejano de todos los lejanos

la vida en las palabas,

cuanto se fue y habita en la memoria

sitúalo en los versos que yo escribo,

tan amorosos de otra edad,

y restituye en la palabra mía

la ardilla que cascaba las nueces del otoño,

los cisnes sobre el lago de Ginebra,

y la lejana y alta cumbre

nevada para siempre.

Más bellas son las cosas evocadas

que aquellas que tocamos con las manos

en toda latitud,

más bello el infinito de otro tiempo

que el del tiempo presente.

Caen, caen las hojas misteriosas

de los perdidos bosques,

van las aguas

del rio Loira bajo las palabras,

las que amaba el escuálido estudiante

de los bolsillos rotos

del acento extranjero,

la mochila a la espalda..." .  

Tomado de:

Lindo, R. Bello Amigo Atardece, 2010. Págs.: 146-147. Índole Editores : San Salvador, El Salvador.

   

GRACIAS POR TODO MAESTRO...

Quedamos de reunirnos en un café de la Calle Arce, yo te llevaba el tomo de las obras completas de Borges que me prestaste.  Tú traías un legajo de páginas en un folder: eran mis cuentos, que días antes me habías pedido para hacer una selección de lo que había producido durante el taller. Recuerdo que me dijiste, con esa vos tuya, siempre parecida a un susurro: “…vaya, esto podría ser un libro; estos cuentos tienen unidad…” yo recibí contento el folder, había tenido tu visto bueno.

Luego hablamos de tu salud, de cómo habías salido recientemente del hospital, y concertamos una nueva fecha para tomarnos otra vez un café, y para hablar del proceso de mi libro; encuentro que ya no se dio, porque me distancié de la literatura y tú te agravaste de salud.  

Recuerdo que la última vez que te llamé por teléfono acababa de leer tu libro: “El Canto Aún Cantado”; porque preparaba una charla sobre tu vida y obra para la biblioteca pública de Santa Ana, te di las gracias por escribir el libro, te escuche cansado y prometí que te llamaría de nuevo, no lo hice, porque tengo ese defecto de dejar las cosas para después,  hoy me lamento de no haberlo hecho.

Luego entré en el remolino de la vida, el trabajo, etc., y mi indisciplina de pasar incomunicado, de desconectarme del mundo y de la gente. Me enteré de un homenaje que te hicieron recientemente, y no pude ir.  Hoy mis lágrimas caen sobre el café, aquel café de vaso desechable que compartíamos en el taller, con mis compañeros, aquellos miércoles en los que yo me sentía verdaderamente feliz, por compartir esa literatura que siempre amamos.

Maestro, gracias por habernos regalado tu tiempo, gracias por tus enseñanzas, por compartir tu sonrisa de niño y esa mirada limpia que nunca mancharon las vicisitudes y los años.   

Sobre todo: gracias por escribir y dejarnos tu literatura….

Las exequias de mi vómito (Vladimir Amaya)

A Dennis Ernesto, Ronald Orellana, Sergio y Wally,

Por compartir conmigo una tarde en la Plaza Gerardo Barrios.

Somos demasiado muertos para un día hermoso.

Alguien debería levantar una estatua de nosotros,

decir: “y fueron, y acá su recuerdo inútil”.

 

Nosotros, pequeños ausentes,

roedores rapados por la furia,

no nos queda más que barajar el silencio

debajo del cielo –gran escaparate de las cosas absurdas–.

Los asuntos del ocio duelen,

pero hay que alegrarse y convidar lo amargo de las copas.

Estamos aquí para regalar mapas de hormigas a las prostitutas y huelepegas de ojos azules.

A esta plaza no llegan judíos xenofóbicos ni vendedores de seguros.

Leemos a Whitman y a Huidobro junto a los borrachos.

Esta plaza es una Isla de Patmos.

(Tú y yo, yo y ustedes: un Juanito aullando a los automóviles)

Porque si,

porque somos demasiado muertos para un día hermoso,

sabemos que aburrirse amerita una larga sonrisa

y una puñalada tenaz

en los metales de esos héroes cagados por las palomas. 

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Amaya, Vladimir (2014) TUFO. Laberinto Editorial. San Salvador. El Salvador. Págs.: 39-40.   

Poetas Docentes 19.06.13

“Poetas Docentes” fue el nombre del recital homenaje a todos aquellos que tienen la vocación de la enseñanza, organizado por la Fundación Alkimia en colaboración con el restaurante de comida mexicana: “Los Tacos de Paco”; todo en torno a la celebración del “día del maestro” que en El Salvador se celebra en fecha 22 de junio.

El recital contó con la participación de poetas que se desenvuelven en distintas ramas de la docencia tanto de las humanidades como otras disciplinas: matemáticas, idiomas, medicina, etc.; entre ellos Manuel Barrera, Jorge Canales, Frank Ramírez, Argelia Quintana, Andrés Norman Castro, su servidor: Ronald Orellana, entre otros.   

“Las Perlas de la Mañana Siguiente” Taller Literario “El Perro Muerto”

Hace algunos meses recibí de manos de mi amigo Sergio Garay un ejemplar de la antología: “Las Perlas de la Mañana Siguiente” del taller literario “El Perro Muerto”. Afirmaba Sergio que el libro me había sido enviado por Vladimir Amaya y Manuel Ramos. Mi primera impresión fue de agrado, al ver la presentación de la antología: enmaquetado en un verde claro, con una portada sugestiva y agradable; lo hojee por un rato, y acto seguido, lo metí en mi mochila. Meses atrás, cuando los miembros del taller de “El Perro Muerto” presentaban la antología en los distintos lugares de proyección cultural le había pedido uno a Vladimir Amaya, y ya lo tenía entre mis manos. 

No fue hasta largo rato después, cuando ya me dirigía hacía Santa Ana, ya en el autobús, saqué el ejemplar y comencé a leerlo, sé que un autobús no es el mejor lugar para leer pero yo no podía esperar más; leí hasta que el viaje terminó, al llegar a mi casa,  seguí leyendo, llegó el momento de dormirme y lo guardé, hasta la mañana siguiente. Tengo que afirmar que después de esa primera lectura, lo he releído varias veces, la poesía siempre tiene que ser releída, y en especial, releo aún los poemas que más me han gustado. Quiero aclarar que fue un descubrimiento para mí leer el poema “Pájaro de Carbón en Lata” de Miroslava Rosales, ese, fue uno de los poemas que más me cautivó: es obvio que no lo transquibiré aquí, porque quiero que adquieran el libro y lo lean.  

Los jóvenes escritores del taller literario publicaron dicha antología en torno a su primer lustro de conformación. En “Las Perlas de la Mañana Siguiente” además de recoger los  poemas que más caracterizan a cada uno de sus miembros, comparten un esbozo de lo que ha sido hasta la fecha su taller, conformado por Vladimir Amaya, Manuel Ramos, Miroslava Rosales, y Katerin Rivera-Mundo. La antología demuestra su valía como escritores de oficio y manifiesta que tienen el valor de echarse sobre los hombros las responsabilidades que el oficio de escribir depara. 

 

Sólo tengo una crítica, y esta es por omisión, para mi gusto -ojo digo para mi gusto- hizo falta, por la parte que corresponde a Vladimir Amaya, incluir el poema “El Pájaro”[*], que a mi consideración es uno de los poemas que más me gustan de su obra. 

  

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[*] El poema puede ser revisado en: Amaya, V.  (2011) Los Ángeles Anémicos, Editorial Equizzero, segunda edición. Pág.: 60.  

“La noche después del fin del mundo…”

 “La noche después del fin del mundo…” fue el recital que enmarcó el cierre de actividades del Círculo Literario Mishima para el año 2012; un año cargado de satisfacciones para el emergente Círculo Literario que desde marzo viene desarrollando una serie de actividades encaminadas a la difusión literaria. El grupo, conformado por Waldemar Romero, Sergio Garay y su servidor: Ronald Orellana cierra con satisfacción este ciclo inicial que sólo es el preámbulo de lo que viene para el próximo año. Este 2012 fue el año de conformación y cristalización de esta pequeña sociedad que comparte cómo bien común el amor a la literatura y las actividades culturales.

Como Círculo Literario Mishima agradecemos a todos los que se han involucrado con nosotros: talleres literarios, promotores culturales, escritores, e instituciones…. En especial a los jóvenes que nos han apoyado en el desarrollo del club de lectura en la Casa Tomada, a los que nos han acompañado en las tertulias semanales los miércoles por la tarde en el food court de metrocentro, y al círculo de colaboradores que nos han echado la mano en distintos recitales y demás actividades: ustedes también son parte de nuestra orbita.

He aquí, parte de lo que se leyó durante el recial, palabras escritas por mi colega Sergio Garay:

“El fin del mundo”

“La Prensa Grafica: Un día antes del fin del mundo

Patas de gallinas son usadas para traer la suerte, la Corte Suprema de Justicia sigue su pugna con la Asamblea Legislativa, negocios esotéricos afirman su deseo de que no acabe el mundo porque nunca habían estado en tan excelente situación financiera como en los últimos meses, las principales monarquías ya se han instalado en sus fortalezas metálicas bajo tierra, se han liberado animales por cazadores, mujer en un Biggest afirma haber visto un hombre verde con tres ojos, diez patas, cabeza ovoide y 3 metros de altura. Las empresas siguen tercas en no pagar salarios a los trabajadores alegando llevarse sus capitales al otro mundo, las bolsas han caído y los intelectuales fuman en los cafés abandonados, donde les llega el aroma a catástrofe apocalíptica. Al parecer China no dominará al mundo, el Premio Nobel fue entregado en una ceremonia improvisada con discursos sobre el fin del mundo y odas trágicas adorando a la Civilización Maya (pidiendo la salvación). Declaró Anonymus que haría su propio juicio final cibernético, se extinguieron unos cuantos ignorantes y especies de tortugas gigantes de Galápagos. Patas de gallinas son usadas para traer suerte, piel de cusuco, herraduras de caballo, chingaste de café, tréboles de cuatro hojas y unas cuantas visitas en conglomerado a Mesoamérica.

-¡Se acaba el mundo!- dijo una mujer en Grecia, Irak y Mongolia y sus hijas en Australia y Surinam.

-...y tendrá una relación con la geopolítica internacional-declaró en una conferencia internacional un economista suizo.

-¡Y... y la selecta, no fue al mundial!- balbuceó Tiberio, bolo selecto de la Concordia en el centro.

-Y los libros se dejarán de leer- sentenció Sergio Garay pensando en el fin del mundo y en los humanoides de tinta y papel.”

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Imágenes fotográficas cortesía de Erick Jalagua.

Yo II

Yo soy mis lentes y mis botas,
mi miopía y mi cojera;
con mis canas, arrugas y cicatrices,
bien ganadas,
en mi pelea con el mundo,
que he sabido campear a mi manera.
La vida me sonríe de amor,
me sonríe a su modo,
con su manera extraña de tejer destinos,
y el azar,
de crear laberintos.
Siempre fui más adulto que mi edad,
aunque siempre he tenido el corazón de niño,
sonrío como niño,
sonrío junto a los niños jugando a la guerra.
Algún día habré de morir,
y se me recordará en las neuronas carcomidas de las personas que me conocieron,
cómo aquel niño alborozado que se asoma de vez en cuando a mis ojos.

RECITAL-POESÍA

El Circulo Literario Mishima te invita a que te embriagues de poesía en el recital que dará inicio a la Semana Poética: “Voces de Octubre”. La cita es este lunes 22, a las 7: 00 PM; en “EL PARCITO Café & Bar”[*]

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[*] Boulevar Merliot, Calle L-7, Edificio R, Antiguo Cuscatlán, 2da Planta. 

El momento de la creación

Momentos en los que uno  siente que puede tocar la cima de las montañas con sólo levantar un brazo.  En los que uno puede estrujar el sol cerrando el puño, y barrer el mar con una simple manotada.  Esos momentos se traducen, en el desnudo golpeteo de las teclas, en la lluvia que se convierte en palabras frente a nuestros ojos en la pantalla del ordenador.  Y en ir hilvanando, poco a poco, mundos quiméricos que en su génesis nos provocan gran placer al verlos creados, palabra a palabra, como en el principio. El placer de la creación es tan infinito, como afirma  Huidobro: “El Poeta es un pequeño Dios...”     

Dos poemas a una ventana…

I
Existe un mágico lugar
Te cuento, es una casa
Donde el tiempo no pasa
Y el espacio es inusual

Subiendo las escaleras
Vez una loca ventana
Que siempre por las mañanas
Desventanarse quisiera

La redondita ventana
Se desprende de la pared
Gradas abajo quiere caer
Porque se cree manzana

Quiere rodar por la casa
Ir por la sala, y el comedor
Salta, que salta, cada escalón
Esa loquita ventana.

II

Una ventana

Ventanitera

Desventanarse

Por la escalera.

¡Pobre ventana!

Se aventanó

Ventanizando

Cada escalón.

Cayó redonda

La ventaniza

Y aventanose

Por la cornisa

Desventanada

La ventanita

Rueda que rueda

Que hasta da risa…