Introito extemporáneo

Cuando te vuelves a someter a las preguntas: ¿Qué harías frente la muerte de tu ser más querido? Y ¿Cómo la muerte de ese ser querido te recuerda que cada día vas perdiendo algo que nunca más volverás a recuperar?: alguna vivencia, tus recuerdos, o alguna habilidad. Y que todo lo que hayas hecho, lo que fuiste, a los seres que amaste, se perderán en la nada del tiempo.  

Cuando te das cuenta que el tiempo te devora, implacable. Y sientes que nadie más hará memoria de tu paso por esta vida, porque nadie está obligado a hacerlo, pues cada quien tiene que tener la voluntad moral de defender su propia memoria. En esos momentos es cuando empiezas a escribir sobre tu pasado, tratando de recuperar aquellos recuerdos que te hicieron ser quien ahora eres: el valioso individuo único e irrepetible, que por el momento respira, se alimenta, duerme, siente alegrías y angustias, certezas e incertidumbres, pero sobre todo sufre y ama en esta época que le ha tocado vivir.
      

En esos momentos es cuando tratas de sacar de la mina de tu memoria todos los recuerdos, y tratas de escribir sobre tu infancia, investigar sobre tus antepasados, y expresar tus sentimientos actuales y analizar las distintas formas de pensar a través de todas las etapas y ciclos que has vivido, notado cuanto has cambiado, no sólo física, si no también psicológica y espiritualmente. Sin embargo te das cuenta que en el fondo queda una esencia que ha sido inmutable a través de los años, y que por no tener un mejor término para nombrar terminas llamándola: la limpieza o suciedad de tu corazón, o el peso de tu alma.   

Escribe también tu propia historia, a mí me interesaría conocerla: aparte de amar y tratar de hacer el bien a los que te rodean, para que al menos alguien te recuerde con amor: es la única forma en la que puedes vencer a la muerte.  

Recuerda: el tiempo nos devora,  implacable.

Ausencia

Lo que escriba o no escriba poco importa. Poco importan también mis acciones perpetradas u omitidas. No es excusa de resignación o un "mea culpa"; ni una confesión siquiera: es una simple reafirmación de vida, como el fumar para el que está desahuciado bajo una enfermedad terminal, o la propensión que tienen los ancianos a enamorarse.

Si me preguntan ¿qué he hecho durante este tiempo? Sin duda responderé: "lo que debía hacer" sin pena ni remordimiento. Además: ¿no puedo apelar también al beneficio que me otorga el mutismo? el silencio absoluto: mis ganas de no querer responder. Nadie tiene porque preguntarse sobre las lecturas que he postergado, las palabras que no he puesto en museo, las calles por la que no he caminado, los libros que aún no oso en abrir, la tesis que jamás quise iniciar, el libro que aún no he concluido; mi ausencia no ha sido una gran ausencia, ni una ausencia siquiera. No sé si tiene algún valor lo que haga o haya dejado de hacer: pues, al final, lo único que merezco es el olvido.



 

YO [PRÓLOGO EXTEMPORÁNEO II]

Y aquí estoy,
escuchando la circulación de mi cuerpo,
levemente desnudo,
levemente efímero,
íngrimo,
sacado del viento.
Y para asombro de mis congéneres,
vestido de brisa y sol,
con el cielo sobre mis hombros,
y el mar bajo mis pies,
naciendo a mi primera sonrisa,
dedicando mi vida a compartir mi savia,
mis años invernales, y los años otoñales que me esperan en un parpadeo,
dispuesto a regar mi sombra,
siendo todo,
sabiendo que puedo tenerlo todo, y desdeñarlo todo.
sintiendo el golpe de todas las olas que me hacen cosquillas en las plantas de mis pies,
estando apostado a una esquina de febrero, durmiendo al arrullo de la reventazón marina,
reclinando mi espalda a los acantilados.

PALABRAS MÁGICAS

En todos los lenguajes sin duda hay palabras que son por naturaleza bellas, cada una tiene la fuerza o la música para considerarlas hermosas por si solas, y mucho más si se encuentran en un verso, hay palabras que a mí en lo personal me gustan, por ejemplo, en algún caso ya mencioné que me encantaba la palabra: “GANGES”, porque ella sola reunía mucho misterio y sus sonidos guturales me dan la sensación de que se está hablando de algo muy profundo, y ¿Qué puede ser más profundo que un río enigmático, donde la vida y la muerte se mezclan en un degradé? Pero hoy quiero hablar de una palabra, de otro idioma, la palabra “BELIEVE” que rescato del inglés, es para mí una palabra tan mágica y hermosa, dotada de una sutil belleza. ¿Será quizás por ese toque liquido que le agrega la [L] en el centro? , ¿Será porque sus consonantes oclusivas no parece que explotaran, sino que se percibe una leve fluidez? o ¿Será también porque con el simple hecho de oírla nos transmite un sentimiento tan hermoso e inexplicable, que sólo se puede resumir en esa palabra? La verdad no sé cuál es su misterio, y no sé porqué ciertas palabras me gustan tanto: Esa es, para mí, la magia de las palabras…

Gracias por la gracia que me dispensan los Tepehuas, Divinidades náhuat-pipiles en el olvido... (Rafael Lara-Martínez)*

"En los cinco-macuil minutos que se me concede la palabra sólo pronuncio una palabra en singular y en plural: Gracia y gracias; gracias a la gracia. Gracias por la gracia que me dispensan los Tepehuas, Divinidades náhuat-pipiles en el olvido. A la encomienda que me encargan de sustituir las armas por las letras y por el arte.
Disemino símbolos en gala, recuerdos de los ancestros, como gotas de agua a lo largo del Taltikpak. Los disemino hacia toda la superficie de la Tierra como si fueran talleres de arte para que la cultura sustituya la violencia.
Con donaire acarreo emblemas en matatas agujereadas hasta que la palabra “memoria-salvadoreña” se desgrane a los cuatro rumbos del Universo. Se esparza hacia el espacio que recorro a diario en el pensar, en el leer y en el escribir. La predico en el hablar de la utopía que abona el renacer de lo nuestro.
El anhelo solicita que la recordación salvadoreña, indígena y florida, fructifique a la luz del rocío extranjero hasta reconocerla como propia.
Gracias a quienes me nominan a este Premio Nacional de Cultura. Simpatía suprema al Comité que me elige. A las personas que me lo otorgan quienes harán de la cultura nacional su brújula en el pensar y en el actuar. Gracia espléndida de las editoriales que en cosecha paciente colectan mis escritos. Ingenio de mis alumnos que prosiguen los pasos de la investigación y de la escritura. Gracia del tiempo agraciado que me otorga mi universidad para reflexionar y anotar letras ennegrecidas en la blancura impoluta del páramo. Gracia de las estaciones repetitivas y cambiantes en el desierto de Aztlán cuyo ciclo anual remoja las oraciones. Conjuga la contrariedad. La polvosa primavera retoña en textos de cacao más verdes y esperanzados que el terruño. El verano los calcifica en prosa estricta de piedra y huesos labrados. El otoño los humedece bajo la hojarasca huraña de poesía entrañable para que el invierno los olvide. Para que en el eterno retorno el presente imite el pasado que aborrece y olvida. Las estaciones me enseñan la re-volución sinódica en la cual somos una identidad nacional disgregada por el mundo.
De Aztlán a Cuzcatlán, viceversa, de Cuzcatlán a Aztlán. Me demuestran la utopía revivida de una nueva juntura del recuerdo y del olvido, en la unión de los opuestos. Gracia de la literatura salvadoreña y de su historiografía en rúbrica desteñida. Gracias a los nopales de quienes plagio la crítica espinosa. No hay memoria que no sea punzante en su escalofrío, hermana gemela del olvido. Gracia del desierto polvoriento y solitario. Gala del exilio grávido de documentos salvadoreños sin recuerdo, como polvo flotando en el aire. Como polvo que nadie refina.
Gracias a todos Uds. por reconocer mi gracia. Por apoyar que prosiga diseminando la Nación, esparciendo la disemi-Nación de la “memoria-salvadoreña” por el Mundo. Gracias a la gracia de los Tepehuas que se cierne hoy sobre todos nosotros en lealtad a su propia cultura. Al amor de una ninfa con quien me encuentro al cruzar la “selva oscura”. Su clarividencia me enseña el malestar que afecta a los salvadoreños que rompemos el cordón umbilical del trópico húmedo: “la nostalgia de los guanacos” o la “guanacolía” de la que padezco, declama ella.
Gratitud sublime a los ancestros multilingües náhuat-pipiles, españoles, sefarad, al-andalús y otros que me visitan a diario en Comala. Ofrenda a todos los vivos y a los muertos insolentes en su compromiso discorde a diestra y siniestra. Salarrué junto al general teósofo, Roque Dalton en la “pureza” guerrillera que lo empaña, etc. Al equilibrarlos vivo en la gracia aquilatada del extremo centro. Quienes no reciben justicia regresan escindidos, en calidad de fantasmas, como Tunantzin, Nuestra Madre, convertida en La Mujer-Nación en Fragmentos, La Descarnada.
Gracias a Uds. por acompañarme en este instante de júbilo. En este instante infinito que lo calcula una mano extendida, macuil, cuyos hijos-pipil-dedos hechos de mazorca alcanzan las estrellas distantes. La utopía náhuat-pipil ocupa no una simple plaza al centro de una ciudad indignada. Ocupa el universo entero, un cuerpo vivo y escrito que en voluntad política proyecta la integridad de la nacionalidad salvadoreña, ahora dispersa por el Mundo.
Gracias al florecimiento, al renacimiento primaveral de lo indígena en El Salvador que se avecina. Se avecina la utopía en la cual la cultura conduce la política al sublimar la violencia actual en escuelas de creación artesanal, artísticas, musicales y literarias. Muchas gracias a Uds. por escucharme en gracia desde El Salvador siempre…"


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(*) Discurso pronunciado por el Dr. Lara-Martínez durante la ceremonia en la que se le hizo entrega del Premio Nacional de Cultura Bicentenario, El Salvador 2011.

Los que marcan el camino...

“…Es así en definitiva ese deseo de descubrir el presente desde una perspectiva “Otra”, de pensar la condición política y existencial de El Salvador de hoy en día desde una visión inédita en la ciencia social, lo que motiva mi proyecto de elaborar paulatinamente una historia crítica de la literatura salvadoreña... ”
R. L. M.

Recuerdo que conocí personalmente al Dr. Rafael Lara-Martínez durante un curso de Antropología y Literatura que dictó allá por el año 2007, en el Instituto de Estudios Históricos y Antropológicos de Universidad de El Salvador. Hasta ese entonces, sólo había leído un libro suyo: “HISTORIA SAGRADA E HISTORIA PROFANA: el sentido de la historia salvadoreña en la obra de Francisco Gavidia” (*) donde define el soterismo (**), como eje central en la obra gavidiana para definir y comprender la identidad e historia salvadoreña.
Al recibir el curso, no sólo pude darme cuenta de la capacidad del Maestro, capacidad no sólo demostrada en la erudición que le caracteriza, pues si tratara de hacer un recuento de sus títulos obtenidos, y de sus publicaciones, la lista se haría larga. Si no también reconocería en él a una agradable persona, de trato amigable, carisma, buen sentido del humor y amabilidad.
Han pasado algunos años después de eso, Lara-Martínez ha engrosado el listado de sus publicaciones, demostrando su disciplina y compromiso con el trabajo académico, siendo así, uno de los estudiosos más serios de nuestro país para nuestros tiempos, no en balde, como palabras proféticas, se leyera en la nota introductoria del libro arriba citado, y que son autoría de la antropóloga gloria Aracely Mejía de Gutiérrez las siguientes líneas: “Sin lugar a dudas, el Dr. Lara-Martínez es uno de nuestros jóvenes valores intelectuales, de enorme capacidad y genialidad ”(***). Rafael Lara-Martínez es, a todas luces, un pionero.
También ha demostrando su enorme capacidad como ser humano sobreponiéndose a un cáncer, del cual hasta la fecha no ha sanado completamente, pero del que esperamos, sus familiares, alumnos y allegados, que gane la lucha.
Es así que esta nota la escribo, en el contexto de un reconocimiento que será entregado a su persona, él recibirá el Premio Nacional de Cultura 2011, edición Bicentenario, que será otorgado por sus aportes en beneficio de la investigación cultural que ha legado a nuestro país. Un reconocimiento bien merecido, y que desde mi punto de vista, se queda corto para premiar el trabajo realizado por el Maestro. Hay que recalcar también que se trata de un premio tardío, pues hubiera sido otorgado en años anteriores, pero que de igual forma, me llena de alegría que el Dr. Lara-Martínez reciba dicho reconocimiento.
Espero que siga cosechando, pero sobre todo, espero que siga con ese anhelo inquebrantable de no mantenerse quieto, alimentando siempre más proyectos.


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[*] Lara-Martínez, R. (1991) HISTORIA SAGRADA E HISTORIA PROFANA: el sentido de la historia salvadoreña en la obra de Francisco Gavidia. CONCULTURA Dirección de Publicaciones e Impresos; San Salvador: El Salvador.
[***] De: “Soter” palabra griega que da significado a “Salvador” o a “Divinidad”; como por ejemplo, para la civilización griega el vocablo “Soter” es también una manera de designar a Zeus. El “Soter” en el sentido gavidiano sería la forma de designar a una especie de héroes nacionales, que adquieren un aurea mítica y que aparecen en la historia salvadoreña de forma periódica para asentar una renovación cultural, la que se centra en un fundamento antisacrificial, dialógico; en otras palabras: personajes que marcan un camino a seguir. Para tener una idea más profunda del concepto, revisar el libro arriba citado. Pág.:17, 23, el concepto se extiende satisfactoriamente en el capítulo I.: “Presupuestos simbólicos de la escritura en la historia en Gavidia”, clausula: I.I “De Soter”
[**] ibíd. Pág.: 7.

Se emiten billetes conmemorativos a Jorge Luis Borges

En el marco del 112 aniversario del nacimiento de Jorge Luis Borges, The Federal Reserve ha emitido una edición de billetes conmemorativos al autor. El tiraje es exclusivo al billete de un dólar, el cual conserva la enmaquetación clásica, con la efigie de Borges, donde antes se encontraba la imagen de George Washington.

Borges, que ha inspirado tantas cosas, y que tantos hombres ha sido, no nos sorprende que hoy, haya inspirado la edición de la moneda más controversial de la actualidad. Esto demuestra que Borges ha hecho otro juego con el tiempo y la historia, conquistando naciones y generaciones.

Desde mi punto de vista puedo argumentar que es más agradable ver la cara de Borges en el papel moneda que utilizamos a diario.

FELÍZ CUMPLEAÑOS GEORGIE

Este 24 de agosto, en el marco del 112 aniversario de su natalicio, vale la pena recordar este poema del buen Georgie:

AUSENCIA
"Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde."

[Cuarto Aniversario: Luz Bella Averni]*

Desde la concepción de la idea: "Luz Bella Averni", hace ya un poco más de cuatro años, se pensó, sino con rigor, al menos con digna consistencia, la actualización de los contenidos a través de la publicación de los post. Planteándome así, publicar por lo menos cuatro post al mes, cosa que en el último año no ha pasado, pues, Luz Bella Averni, ha caído casi en total abandono ¿La administración de un blog es un trabajo serio, o es un pasatiempo? … ¿Tenemos que imponernos un rigor, o tenemos que tener total libertad para administrarlo? Yo siempre he pensado que el ejercicio de los blogs lleva un poco de ambas variables.

No existen excusas: ni enfermedad, ni cansancio, ni falta de tiempo; lo único que puede entreverse, en la desidia que ha afectado el último año, es mi falta de disciplina; porque, aunque podría dar las tres excusas arriba mencionadas, (pues he sido víctima de tan vulgares inconvenientes), excusarme, sería hacer una concesión con la mediocridad ; ya que, en varias ocasiones afirmé que sólo por motivo de muerte, abandonaría la administración de este blog, y tengo que ser fiel a mis promesas, porque: ¿Qué es un hombre que no cumple su palabra, y mucho más si esa palabra está escrita?

Tengo que aceptar: he estado tantas veces al azar y a la deriva, me he encontrado tantas veces frente a la desesperación de no poder vencer la hoja en blanco... pero ahora, amenazo con ser constante, y no dejar por tanto tiempo tirada la administración de este blog.

En alguna ocasión argumente que avanzar no siempre significaba mejorar, porque es harto difícil darse cuenta que no puedes escribir algo mejor que lo que has escrito antes. Pero la vida, es así de arcana, y lo único que uno tiene que hacer es sobreponerse, y seguir escribiendo, para evitar que las manos y las teclas se enfríen. Así que hoy tiro, como quién lanza una piedra para luego esconder las manos en los bolsillos, estos párrafos que después de un tiempo servirán para avergonzarme.

THE LAST DAYS

Hace algunos días descubrí que el ocaso es hermoso, a pesar de esta ciudad apestada de ruido y smog. Yo caminaba a través de una pasarela; iba, como es costumbre, tarde hacía un compromiso; y a pesar de mi retraso, me tomé mi tiempo y decidí sentarme un rato en un escalón para disfrutar del crepúsculo.

Encendí un cigarrillo, la gente pasaba sin percatarse de mi, sin reparar en la belleza que se estaban perdiendo; algunos subían, otros bajaban, todos a la defensiva uno del otro: todos contra todos. Esa observación me hizo pensar que la vida es una fiesta donde nadie interactúa con nadie, “¿algo ha de estarles haciendo falta?” pensé… “¿y a mi, que es lo que me estará faltando?” me dije luego.

Entonces, allí, sentado en el sucio escalón de una pasarela, situada a la vez en una rancia ciudad, me dí cuenta que me había olvidado de la literatura, que es tan básica en mi vida.

[3er Aniversario: Luz Bella Averni]*

Han pasado tres años desde la primera vez que concebí la idea de administrar un blog cuyo objetivo fuera la discusión de temas culturales. Poco a poco, el blog fue tomando su propia personalidad, se fue revelando contra el objetivo por el cual fue previsto, y adquirió su propio rostro. ¿A cuantos no nos ha pasado lo mismo? ¿Cuántos no hemos concebido un blog con reglas limitadas, y después nos damos cuenta que cobra libertad y se quita las ataduras a las cuales por error lo restringimos?

Hablar de mi blog me resulta harto difícil, talvez, la mejor definición sea aquella que escribí una vez, en una de mis Cartas Abiertas, donde digo que: “Luz Bella Averni es una especie de exploración interna; es entrar a la Cienaga de mi Alma, tan llena de contradicciones. Hoy puedo pensar que este blog es una búsqueda sincera e intensa a mi mismo de manera indirecta. A lo largo de sus líneas hay una especie de ajuste de cuentas con mi persona. Es también el reflejo del millón de fantasmas que me atacan en la cotidianidad.” [*] Al fin y al cabo, creo que esta es también una definición un poco sosa.

Tres años se dice fácil, pero en el mundo de los blogs, cuando un blog personal alcanza esa edad, uno ya puede observar la senda que se ha recorrido. Aunque avanzar no siempre significa mejorar: simplemente avanzamos en años, notamos los cambios, sencillamente haciendo el ejercicio de leer las entradas antiguas y compararlas con las del presente.

Escribo este blog por autocomplacencia, pero si hago un balance de logros, el mayor sería la satisfacción de haberlos conocido a todos ustedes, piensen que de alguna u otra forma los esperaba [**]. Gracias por externarme sus criticas, inquietudes, cariño y sueños. Si les gusta mi compañía, sean bienvenidos.

Algún día moriré, este blog será constancia de que pasé por la vida. Es mi regalo para el que quiera recibirlo. Talvez mañana despierte, y siga vivo, y talvez escriba otro post para Luz Bella Averni.

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[*] Carta Abierta II, publicada el 31 de marzo de 2009.
[**] Recordad la leyenda que dice en la parte inferior de mi blog, justo sobre el mapa: “Ojalá seas la visita que este blog aguardaba”

Monumento en Memoria a Miguel Ángel Asturias

"¡Patria de las perfectas luces, tuya
la ingenua, agraria y melodiosa fiesta,
campos que cubren hoy brazos de cruces!" [*]

A Max Leiva le tocó la construcción de este monumento dedicado a la memoria de uno de los más grandes exponentes de la literatura guatemalteca, y porque no decirlo, de la literatura latinoamericana del siglo pasado: Miguel Ángel Asturias. Poco sé del constructor, pero sobre el autor de Hombres de Maíz, El Señor Presidente, El Papa Verde [**]; hay mucho que decir: Miguel Ángel Asturias nació en Guatemala el 19 de octubre de 1989, y murió en Madrid el 9 de junio de 1974. Incursionó en el teatro, la novela, el cuento, el ensayo y la poesía. Su estilo es considerado vanguardista; se le encasilla dentro del Realismo Mágico, y el boom latinoamericano. Ganó el premio novel en literatura en 1967; en 1962, recibe el premio de la Fundación William Faulkner a la mejor novela latinoamericana, por El Señor Presidente, además de haber recibido el premio Lenin de la Paz en 1966. Destaca también su trabajo humanístico, como docente universitario, político, y diplomático.

El monumento es un referente urbano de la Ciudad de Guatemala: se encuentra ubicado en la plaza homónima al autor, a la vez ubicada en el centro de la Avenida Reforma, entre las zonas 9 y 10, junto a otras plazas que representan a otros personajes importantes para el país guatemalteco y para Latinoamérica, como: Benito Juárez, José María Reina Barrios, Miguel García Granados, Miguel Hidalgo y Costilla, entre otras.

El monumento consta de una base de hormigón, sobre la cual se levanta una especie de podio rectangular, del que a la vez se erige la efigie del autor, la cual lo representa con los brazos extendidos hacia atrás, en actitud crística, con libros que se deshojan, en cada una de sus manos. Frente al podio que le sirve de soporte a la estatua se encuentra la placa que suscribe en forma lacónica: MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS
Premio Nobel de Literatura
En el Centenario de su Nacimiento
Ministerio de Cultura y Deportes
Guatemala Octubre 1999
Escultor Max Leiva

Es así como Guatemala demuestra ser un pueblo culto y agradecido, que rinde tributo con ese monumento a uno de sus mayores exponentes de la literatura. Gracias a Max Leiva Miguel Ángel Asturias sigue allí, a través de los años, de pie, en actitud crística con sus libros que se deshojan en las manos.


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[*] Del poema: "Guatemala" de Miguel Ángel Asturias.

[**] Menciono básicamente estas tres obras, porque son las que mejor representan dos facetas del escritor: la faceta indigenista, muy ligada al Realismo Mágico; la faceta política, que critica los regimenes dictatoriales que sufrieron los países latinoamericanos durante el siglo XX.

Aparezco en una antología virtual

Con el pseudónimo de Caballero del Averno, en honor a este blog, participé en el ya conocido por ustedes “Torneo de los Caballeros de la Dama de Cristal” del cual, dignamente alcancé la fase de cuartos de final. De este torneo, que se celebra cada dos años, puedo decir que ya pertenezco a la corte de caballeros de honor, y además, aparezco, como participante en esta memoria de recopilación de los dos torneos (el que se celebró en 2008 y en 2010); hay dos poemas que son de mi autoría: Monólogo Interior Frente a Una Persona Silente (pág.: LXX) y Amanece (pág.:LXXXIII).

El diseño interior y exterior de este libro atiende a la estética de los organizadores y a los dos participantes que han ganado torneo [GERARDO OMAÑA (2008) Y MARTA ABELLO (2010)], y quiero decir que el diseño y enmaquetación me parece muy acorde al concepto, el estilo de fuente y la diagramación de los textos. En estas 146 páginas se reúnen los poemas de todos los combates (las bien llamadas “JUSTAS”), y de los duelos que se dieron en estos dos torneo. Sin más preámbulo los invito a descargar el libro, para que disfruten ustedes de esta poesía contemporánea, para toda clase de gustos:

Descargar Aquí.

[De mi diario personal…]*

No tenía destino alguno para la caminata de ese día, así es que de pronto me veo dentro del mercado, rodeado vendedores ambulantes y pregoneros; dirijo mí vista hacia las esquinas de la calle: todo es color y susurro de multitud. Sigo caminando y veo a las vendedoras que ofrecen su mercancía en canastos, en su mayoría, indígenas vestidas con refajo; los colores de los trajes típicos y la fruta saltan a mis ojos: veo mangos del tamaño de una mano extendida, con tonalidades que van desde el amarillo hasta el rojo. Quiero sacar la cámara para registrar tanta forma y color, pero algo me lo impide, es el sentimiento de que alguien pueda robarme, ya que estoy rodeado de gente, y los mercados son los lugares preferidos para los ladrones. Entre los compradores pueden verse diversidad de rostros: gente de piel blanca, étnicamente caucásica, indígenas de piel cobriza, y personas melanodermicas, que son el claro ejemplo de que Guatemala es un país multicultural.

Después de caminar unas cuadras, paso de la zona donde se vende la fruta a unas carboneras: jamás en mi vida había visto tanto carbón junto, apilado en montañas del tamaño de un hombre, a mi izquierda hay una tienda donde venden utensilios de alfarería: hoyas, tinajas y comales[**] que me regalan su color brillante de barro cocido; un hombre, (seguramente el dueño del negocio) está sentado en la entrada, leyendo el periódico en una actitud que da la impresión de que se encuentra allí eternamente, con la cara escondida tras el periódico: como si estuviera espiando a alguien.

Sigo mi camino hasta que llego a unas ventas de madera, los tablones de pino se alzan apilados desde el suelo, distingo el olor de otros árboles maderables: sándalo, mataratón y cedro; el sonido de la madera aserrándose es muy fuerte, siento como la madera llora, sangra aserrín y hace chillar la hoja dentada de la sierra.

Luego entro en una red de estrechos pasadizos, sucios y oscuros, me siento de repente como si estuviera dentro de un intrincado laberinto... después de tanto andar, entro en un callejón donde logro ver al fondo una luz, salgo y me doy cuenta que el mercado quedó atrás: la marcha me dejó en un escampado: el sol me da en la cara. A mi derecha: una calle que desemboca en una ligera pendiente; frente a mi: la línea férrea; y a mi izquierda presencio una imagen que no me fue avara en ternura: sobre una tapia, un mural que combinaba los tonos del azul al púrpura, coronado por una casa rosada de aspecto pobre, pero no tacaña en belleza, que logra enternecerme con su hermosura elemental. No lo pienso dos veces: saco mi cámara y disparo, pues para mi hubiera sido imperdonable que no quedara testimonio de tan emotivo instante.

Me acerco al mural para revisar si hay firma del autor, para darle el mérito a quien lo pintó; por más que lo examino no encuentro rubrica alguna: ¿Quién habrá sido ese autor anónimo? ¿Quién nos habrá regalado las condiciones para que se hubiera podido sacar esta foto? Esa ironía de la vida me recuerda que muchas de las obras no pertenecen a quien las creó, sino a quién las aprecia.


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[*] Fechado en: 04. 24. 2010.
[**] Utensilio de cocina que asemeja a una lámina de forma circular, hecho de barro cocido, utilizado en Mesoamérica para la cocción de tortillas de maíz.

[Agradecimientos]*

El día que regresé de Guatemala me dieron ganas de llorar, francamente, como lo leen: ME DIERON GANAS DE LLORAR, y es que estuve pensando que los salvadoreños somos los más vendidos del mundo, pues nada más estamos pocos días en otro país y ya adoptamos el acento y desdeñamos de nuestra patria. Pero es que cuando se te ha tratado tan bien en el país vecino, cuando todas las personas con las que te has relacionado han sido excelentes contigo, es lo menos que puedes hacer: EXTRAÑARLOS.

Es así que en esta nota provisional declaro que los extraño mucho: extraño a la señora recepcionista del hotel Villa Deportiva, con quien compartí mis chistes y amenas pláticas; extraño al señor de la fuente en el centro histórico, quien conversó conmigo varias veces, y aquella madrugada de lunes 26 de abril, encendió sólo para mi la fuente, para que pudiera tomar una bonita foto de la Catedral Metropolitana; extraño a mis buenos amigos: Dexter, Carlos Pacheco y Víctor Melchor, quienes estuvieron junto a mi durante el concierto, amigos que hice en la cola antes de entrar al estadio: la vida es para crear vínculos, espero que con ustedes los lazos recién estrechados jamás se rompan. También extraño a quienes me dieron información cuando andaba preguntado por alguna dirección, por el nombre de una iglesia, por las particularidades y datos históricos de un monumento, etc. También quiero disculparme con aquellos a los que fotografié sin permiso, y a los que no pude tomarles una foto, quiero decirles que sus rostros han regresado gravados en mis pupilas.

Durante este mes de mayo, postearé todo el material que fui a recopilar en mi corta estadía en la Ciudad de Guatemala (entre fotos e información); he quedado debiendo la crónica del concierto, pues los videos que tomé son muy pesados y Blogger no me deja subirlos, estoy trabajando en ello para convertirlos a un formato más liviano, sin que pierdan la calidad. [*]

A todos los chapines con los que me relacioné: GRACIAS POR LA HOSPITALIDAD…

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[*] Esta aclaración va para mis amigos guatemaltecos, que, desde hace días me preguntan porque no he publicado la nota.

CARTA ABIERTA III

“Ah, mis veinticinco años tirados a la calle.
Veinticinco años podridos que a nadie le sirvieron de nada.
(…)
Y me he muerto en la flor de los años y a media carcajada de la vida”.
P. G. R. en Vida Pasión y Muerte del Antihombre.

[Tanto este blog como su autor pertenecen a la ficción, nada puede objetar que Ronald Adolfo Orellana verdaderamente exista, ni tampoco nada puede justificar su existencia]

Hoy inicio mis veinticinco años, soy joven aún y no he leído a Otelo ni Hamlet. A estas alturas de mi vida, he conocido la traición, la envidia y las más infames abyecciones de mi entorno. Siempre he tratado de ser una persona transparente hacía los demás, creo que allí está mi mayor defecto. Recuerdo que hay un precepto budista que dicta: “Sólo un corazón puro puede atravesar la inmundicia sin ensuciarse…” hoy creo que mi corazón no era tan puro como pensaba.

He terminado este último año con un enorme desencanto, se socavó lo último en lo que creía, ahora lo único que me queda es el anhelo de marcharme.

Como siempre, en la montaña en la que vivo, y donde pocos se atreven a lanzar luces desde abajo, celebro mi cumpleaños de la única manera que puedo, escribiendo una carta abierta. Creo que está no será tan creativa como las anteriores, no será tan amena. A nadie le gusta escuchar a un moribundo quejarse, y mucho menos leer las quejas de otro. Pero quizás lo mío no sea una queja, quizás lo único que quiero es que veas mis entrañas, que veas esa carroña que guardo en mi interior, que veas los gusanos, no para que te enternezcas, si no más bien como una pieza de museo, como un cuerpo diseccionado dentro de una morgue, como quién llega por curiosidad a la escena de un crimen, y luego piensa: “puedo ser yo el que está allí tirado”

La verdad, me da tanto asco cuando conozco a manipuladores, a farsantes, a personas que fingen sus sentimientos, siento que esas personas me enferman el alma. Y este año he descubierto tantas, he sido victima de tantas, son tan imposibles, que la única manera que puede uno hacer para combatirlos, es mimetizarse, y tratar de jugar su mismo juego. Cualquier fin es bueno, siempre y cuando esté de por medio defenderse.

Posdata:
Pido disculpas a mis amigos que en verdad respeto, que son muchos, porque tengo la fortuna de estar rodeado de personas magnificas. Son una bendición en medio de este mundo cargado de inmundicia, ustedes han sido el contrapeso en la balanza. Con ustedes, mis fieles amigos, si quiero partir el pastel.

Ronald Adolfo Orellana.

A treinta años, Monseñor Romero, te recordamos.

“Si me matan, resucitaré en el pueblo salvadoreño”
Monseñor Oscar Arnulfo Romero

"Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado".
Elegía, Miguel Hernández

Todas las causas tienen sus mártires, a Oscar Arnulfo Romero le tocó luchar por los derechos de las clases desposeídas de mi país. Desde su ministerio pastoral Monseñor Romero fue uno de los pocos jerarcas de la iglesia que denunció los abusos que se perpetraban en contra de los más pobres durante buena parte del siglo XX. Abusos cometidos por el autoritarismo militar, por los esbirros de uniforme, que defendían los intereses de unos pocos.

Hoy en día, faltan personas hechas con la madera de la cual fue tallado nuestro Obispo Mártir, faltan hombres que tengan la convicción de creer en sus ideales; y estar dispuestos a dar la vida por ellos.
Oscar Arnulfo Romero fue asesinado el 24 de marzo de 1980, a manos de un sicario, por orden del también fallecido Mayor Roberto d’Aubuisson, mientras el Obispo Mártir oficiaba una misa. Desde entonces, Monseñor Romero se ha convertido en un Súper-Yo Cultural [*] para el pueblo salvadoreño que cree en su legado.

Su tumba se encuentra en la cripta de Catedral Metropolitana de San Salvador, reproduce en efigie la fisonomía de Monseñor Romero, representándolo recostado, emergiendo con su atuendo de arzobispo del oscuro material del que está hecho el sepulcro, cuatro figuras sobresalen de las cuatro esquinas del mausoleo, que muestran una actitud solemne.
Para Monseñor Romero la iglesia siempre tenía que estar al servicio de los humildes, su legado se recuerda hasta nuestras fechas, y seguirá vivo en el corazón de los salvadoreños.



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[*] Término propuesto por Sigmund Freud para nombrar a aquellas personas que adquieren la categoría de mito dentro de una cultura, como por ejemplo: Gandhi, Jesucristo, o el Che Guevara.

[La Poesía]*

El sueño es un arte poético involuntario.
Kant

La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura.
Joaquín Sabina

Si no fuese por la muerte nunca habría poesía en la vida.
Artur Graf

Hace algunos días percibí que el clima había cambiado, meses atrás el calor era agobiante y anochecía más temprano, el cielo ya empieza a tornarse rojizo en el crepúsculo, una lluvia cansina me sorprendió hace pocas madrugadas; eso hizo darme cuenta que hemos entrado en otra época del año: al equinoccio de primavera. También me recordó (a mi que soy malo en recordar fechas) que en razón de esa transición estacional, este 21 de marzo se celebra el Día Mundial De La Poesía, instituido por la UNESCO. Por esa razón quiero dar la enhorabuena a todos los poetas, tanto a los vivos como a los muertos, recordemos que muchos grandes hacedores de la palabra murieron sin saber que iba a instituirse un día especial en el año a aquella razón de sus vidas, (cabe citar a Miguel Hernández, que en este mes se conmemora otro año más de su muerte).

Cuando queremos definirnos que es la poesía nos encontramos con una tarea harto difícil y espinosa. En muchas partes (libros, enciclopedias, clases aburridas de literatura, sitios web) se lee una falaz acepción que reza más o menos de esta manera: “La poesía es el arte de expresar cosas bellas a través del lenguaje”. Sin duda alguna, poesía es algo más que ese simple concepto. Para empezar, la poesía no sólo “expresa las cosas bellas”, como todo arte, también saca a la luz muchas cosas feas, duras, problemáticas de la vida, aún así es el gran estimulante para la existencia humana ¿Quién no ha sentido diversas emociones: ternura, tristeza, asombro, dolor, asco, al escuchar un recital, o al leer algunos versos? ¿Qué verdadero poeta no ha podido transmitir y experimentar esas emociones a través de la poesía, también embriagarse con ella al escribir, ver las imágenes que se encuentran dentro de un poema, sentir los olores, sentir el asombro ante la nueva forma de jugar con las ideas? ¿A quién no le ha cambiado la vida al leer algún poema? ¿Quién no se ha sentido identificado con una estrofa cualquiera? Yo por ejemplo, siempre guardo en mi memoria aquellas líneas del poema Límites, de Borges, que algunas veces me gusta repetirlas en mis adentros, porque siento que ningún poema expresa mejor mi condición como ser humano que en este:

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré [veinticinco]* años;
La muerte me desgasta, incesante.

La poesía es un fin en si, como la tristeza, el amor, porque también es un puente que nos conecta al Ser, por esas razón Heidegger denomina al poeta como el Autoparlante del Ser. Aristóteles también dice: “La historia cuenta lo que sucedió; la poesía lo que debía suceder” es así que la poesía también tiene una gran carga utópica.

Nietzsche sostiene que todo poeta tiene que tener una condición fisiológica que él llama: Embriaguez Dionisiaca, esa condición intensifica la excitabilidad del artista “lo esencial en la embriaguez es el sentimiento de plenitud y de aumento de la fuerza. A partir de este sentimiento, uno tiende hacía las cosas, se las obliga a tomar algo de nosotros mismos, se las violenta, a este proceso se le denomina idealizar” bajo ese estado de idealización, toda la realidad se ve henchida, concentrada, vigorosa, sobrecargada de fuerza. Bajo el efecto de la embriaguez poética, el ser humano transforma las cosas hasta que reflejan su propio poder.

Todos están de acuerdo conmigo que discurrir sobre este tema es una tarea densa, como lo dejé dicho líneas arriba, creo que ya es momento de ir cerrando (por esta vez), no sin antes reiterar las felicitaciones a todos los poetas: aunque sé que para los verdaderos poetas, todos lo días son consagrados a la poesía.

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[*] Cincuenta, en el texto original.

De Broken Music (Sting)

En su autobiografía, Gordon Summers nos muestra que su talento va más allá de la música. En las líneas que siguen, se advierte una gran calidad literaria, propia de un artista como lo es el ex-líder de la banda The Police. El libro Broken Music abunda en pasajes similares, donde se nos demuestra una forma muy particular de ver la vida. Al leer las líneas Infraescritas, es difícil no sentir empatía con el autor:

“…Me tengo que sentar en la escalinata de la iglesia, asombrado ante la belleza de la selva y de las estrellas sobre mi cabeza, pero es como si fuera demasiado para tolerarlo. Bajo mis ojos y advierto una pequeña separación entre los escalones de piedra, y ahí, en la oscuridad, a seis pulgadas de profundidad, en el fondo de esa estrecha cerviz formada por ásperas piedras de granito, crece una exquisita flor púrpura. Es parecida a un nomeolvides, cinco pétalos color magenta que emanan de una mandala central de una estrella de cinco puntas, extendiéndose valientemente hacia la luz con una extraordinaria fuerza vital y yo soy el único testigo del coraje de su lucha. En ese momento tengo acceso a la comprensión de que no sólo esos seres vivos tan diminutos, bellos y delicados deben de estar cargados de amor, si no también las piedras inanimadas que los rodean, todo dando y recibiendo, reflejando y absorbiendo, resistiendo y cediendo; me doy cuenta, quizás por primera vez, de que el amor nunca es desperdiciado. El amor puede ser negado o ignorado, incluso pervertido, pero no desaparece; tan sólo adopta otra forma, hasta que estamos listos y consientes para aceptar su misterio y su poder. Eso puede tardar un momento o una eternidad y no puede haber cosas insignificantes en la eternidad. Y si esto es verdadero, entonces debo seguir recordando mi historia, y tratando de extraer algún significado de ella e intentar convertir la prosa gris de mi vida en alguna clase de poesía trascendente.”

Tomado de:
Summers, Gordon; Sting (2003) Broken Music. Editorial Santillana (Aguilar), México DF. Pág.: 58.

[Simplemente]*

Me dedico a vivir…