lunes, 30 de abril de 2012

Abril

Abril se acabó. Me pregunto: ¿Qué fue de aquellos amantes que se escondían en un hotel de carretera? Abril se ha marchitado, convirtiéndose en un mayo lluvioso, preludio de la primavera, y que tanto odian los amantes del verano. 

Marzo dejo que fueran cayendo sobre tu pecho las caléndulas. Por eso también me pregunto: ¿Dónde quedó aquél marzo? Ese marzo abrazador de caléndulas hirvientes y sueños sobre sabanas olorosas a cloro.

Abril se despidió así, entre el canto de las cigarras. Demostrándonos que todo acaba. Cada cosa guarda es si misma la semilla de la muerte, como esas cigarras que un día cantaban y hoy yacen silenciosas bajo tierra.

Ahora, cuando paso conduciendo por el viejo motel, nos recuerdo como aquella pareja de adolescentes que entraban trémulos a las habitaciones, tomados de la mano. 

Ahora también recuerdo que fue en abril cuando nos separamos.

viernes, 13 de abril de 2012

[11.04.12] Miércoles de Poesía N° 443

Una grata experiencia que indudablemente tengo que enmarcar en este blog es el recital de este pasado miércoles 11 de abril, en “Los Tacos de Paco”[*] correspondiente al Miércoles de Poesía número 443 que viene organizando la “Fundación Alkimia” desde hace 10 años.

Enmarqué los poemas leídos en el concepto de Verano/Invierno, porque quería encuadrar dos estados del alma: en la primera parte, referente a la estación de Verano, seleccioné poemas cargados de vitalidad, luz, y con un cariz ingenuo, entre los que podíamos encontrar como lugar común el Mar. Por otro lado, en la parte que corresponde al invierno, escogí poemas de un carácter luctuoso, estacionados en la tristeza, la soledad y el desamor.

Tengo que agradecer a la “Fundación Alkimia” y a “Los Tacos de Paco” por invitarme, y especialmente a todos los que me acompañaron durante la lectura, por la calidez y el cariño que me transmitieron, sin lugar a dudas: fue una velada inolvidable.



lunes, 9 de abril de 2012

Invitación impostergable.

La Fundación Cultural Alkimia y Los Tacos de Paco me han invitado a participar en el MIÉRCOLES DE POESÍA.

El recital corresponde al número 443. Se llevará a cabo este miércoles 11 de abril de 2012, a las 7:00 PM, en los Tacos de Paco[*]

Están todos invitados...


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[*] Av. los andes 2931 Col. Miramonte, 2931 San Salvador, El Salvador.

viernes, 30 de marzo de 2012

CARTA ABIERTA V

Y el camino fue ancho, y la luz fue más viva.”
P. G. R. en Vida Pasión y Muerte del Antihombre.

Tengo entre mis manos un cubo de rubik que no sé cómo solucionar. Esta noche, mientras fumo unos cigarrillos me ha dado por escribir esta nota, y desde ya me disculpo por haberla iniciado con una fase tan trivial. Y puedo objetar, que a diferencia del año pasado, esta Carta Abierta será menos amarga, pues la coyuntura que ahora me envuelve, es, digamos, más promisoria. Aunque siempre, los cumpleaños me ponen triste, sea cual sea mi situación.

Me asombra el giro que pueden dar las cosas en un año. Hoy veo todo con más claridad: he descubierto una senda a seguir. Esto no significa que el año anterior haya estado perdido, digamos que lo que al fin ha pasado, es que me deshice de todo aquello que verdaderamente no necesité. Todo ese lastre que venía arrastrando lo he sacado al fin, y me veo encaminado a lograr nuevos objetivos, dando pasos lentos, pero firmes (no quiero sonar como aquellos libros de superación personal que tanto odio, aunque creo que en este párrafo estoy tristemente cayendo en su barata retórica, jejejeje…).

Tengo muchas cartas en juego, poco a poco, cada una de mis jugadas está resultando, pero tengo que apostar con cuidado, pues no quiero que todo se caiga como un castillo de naipes. Lo mejor de todo es que las situaciones que he vivido durante los últimos meses han sido interesantemente agradables, satisfactorias y han potenciado mis ganas de seguir escribiendo. Por eso este año me siento muy agradecido con la vida. Con este cubo de rubik que todos tratamos de desenmarañar, porque aunque creamos que las tenemos todas ganadas, siempre hay que sospechar un poco, y no cantar victoria antes de tiempo. He sobrevivido otro año, eso ya es suficiente para estar feliz.

Como posdata quiero agregar mis más sinceras disculpas si la calidad de mi redacción ha decrecido, ustedes sabrán la máxima que dicta: “Necesitamos el dolor para escribir”, por eso, quizás últimamente me ha hecho falta un poco de infelicidad para escribir unas buenas líneas; por eso siempre recalco: estar muy conectado con el universo puede ser contraproducente, jejejeje… Escribiendo para ustedes estas cartas abiertas, es como mi blog envejece conmigo.

miércoles, 21 de marzo de 2012

[La Necesidad Poética]*

Hay tantas cosas que nos relacionan como seres vivos, son leyes naturales de la vida misma que nos resultan enigmáticas, pese a todos los intentos de explicación que el mito, la filosofía y la ciencia quieran darnos nunca encontramos una respuesta satisfactoria; sin embargo, es ese misterio lo que las hace tan sublimes. Una de esas realidades es el afán de todo ser vivo para crear belleza; si observamos con mayor detenimiento, es una necesidad.
Los ejemplos pueden reproducirse de forma infinita: los rituales de apareamiento de muchas aves y los hermosos cantos que emiten, que no son exclusivos de su especie pues también nosotros nos maravillamos con ellos. Asimismo podemos citar el canto de la ballena, que en el ser humano transmite una indescifrable nostalgia. Ambos ejemplos pueden ser afines con una conducta humana, que va enfocada en la misma dirección: la necesidad poética. Ya Miguel Ángel Espino, ha sentenciado en su novela TRENES: “…El deber poético es tan imperioso como el beber orgánico…”
Tagore afirma que: “La Poesía es el eco de la melodía del Universo en el corazón de los humanos”; es así que en la poesía, el hombre toma parte ecuménica del universo, se reconoce en él, con su orden y su caos. Participa de su magia y su belleza. Si, por una vez has sentido esa magia, indudablemente siempre querrás ser parte de ella. Escuchar un poema, es similar a tomar un caracol, y llevártelo al oído para escuchar en él el sonido del mar. Porque la verdadera Poesía, siempre es parte de algo más grande, algo verdaderamente trascendente.
Lo escrito anteriormente cala con la relación de la Poesía con la especie, pero en concordancia con el individuo, todo poema es un autodescubrimiento, cada quién se descubre a sí mismo en un poema, sea propio o ajeno. Recuerdo una frase de Herman Hesse que dicta: “Hacer versos malos depara más felicidad que leer los versos más bellos”. Puede que tenga razón, pues hay que observar que cualquier hombre ha tenido, por lo menos una vez en la vida, la necesidad de participar de la Poesía, sea como autor de sus poemas, o como espectador. Por eso no nos sorprenden estos versos de Bukowski: “…dijo Dios, /cruzándose de piernas: ‘…veo que he creado muchos poetas / pero no tanta Poesía.’ ” Sea cual sea el parámetro que dicte entre los “malos poetas” y “los buenos poetas” hay que destacar que la poesía es una necesidad, a pesar de las limitaciones en la creatividad de los que la escriban. Al poeta, ha sido entregado el secreto de poder cantar a todo lo que hay en el Universo. Su materia prima son las palabras mágicas, palabras que por sí solas, o en relación con otras, pueden engendrar hermosos versos, que, aunque sean algo en apariencia tan pequeño participaran mágicamente de un todo llamado Poesía, que es como dice Tagore: “…la melodía del Universo”.


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[*] Escrito en el marco de la celebración del Día Internacional de la Poesía 2012, asunto que ya he tratado en el siguiente post: [La Poesía]*

jueves, 16 de febrero de 2012

YO [PRÓLOGO EXTEMPORÁNEO II]

Y aquí estoy,
escuchando la circulación de mi cuerpo,
levemente desnudo,
levemente efímero,
íngrimo,
sacado del viento.
Y para asombro de mis congéneres,
vestido de brisa y sol,
con el cielo sobre mis hombros,
y el mar bajo mis pies,
naciendo a mi primera sonrisa,
dedicando mi vida a compartir mi savia,
mis años invernales, y los años otoñales que me esperan en un parpadeo,
dispuesto a regar mi sombra,
siendo todo,
sabiendo que puedo tenerlo todo, y desdeñarlo todo.
sintiendo el golpe de todas las olas que me hacen cosquillas en las plantas de mis pies,
estando apostado a una esquina de febrero, durmiendo al arrullo de la reventazón marina,
reclinando mi espalda a los acantilados.

lunes, 30 de enero de 2012

PALABRAS MÁGICAS

En todos los lenguajes sin duda hay palabras que son por naturaleza bellas, cada una tiene la fuerza o la música para considerarlas hermosas por si solas, y mucho más si se encuentran en un verso, hay palabras que a mí en lo personal me gustan, por ejemplo, en algún caso ya mencioné que me encantaba la palabra: “GANGES”, porque ella sola reunía mucho misterio y sus sonidos guturales me dan la sensación de que se está hablando de algo muy profundo, y ¿Qué puede ser más profundo que un río enigmático, donde la vida y la muerte se mezclan en un degradé? Pero hoy quiero hablar de una palabra, de otro idioma, la palabra “BELIEVE” que rescato del inglés, es para mí una palabra tan mágica y hermosa, dotada de una sutil belleza. ¿Será quizás por ese toque liquido que le agrega la [L] en el centro? , ¿Será porque sus consonantes oclusivas no parece que explotaran, sino que se percibe una leve fluidez? o ¿Será también porque con el simple hecho de oírla nos transmite un sentimiento tan hermoso e inexplicable, que sólo se puede resumir en esa palabra? La verdad no sé cuál es su misterio, y no sé porqué ciertas palabras me gustan tanto: Esa es, para mí, la magia de las palabras…

domingo, 1 de enero de 2012

[01. 01. 12]*

El cadáver del año recién pasado yace tirado en la Morgue de las Ilusiones. Hará falta quién vaya a reconocerlo, y al fin, pueda darle una digna sepultura en el Cementerio de los Recuerdos. Fue asesinado por niños armados hasta los dientes, sus pertrechos de guerra eran conformados por una escuadrilla de aviones y barcos de papel, batallones de soldaditos de plomo, y un arsenal de municiones de petardos y juegos artificiales: no podemos imaginar una artillería más bélica.

Al dar su primera ofensiva lo encontraron sentado en una acera de la Calle Diciembre, entre la Avenida 31. Los barcos de papel atacaron por los flancos de las canaletas. Y los aviones cazas emboscaron de sorpresa al indigente, aprovechando la confusión que le ocasionó una bandada de palomas aliadas que pasó volando sobre su cabeza, y que cubrió completamente el cielo por un instante. El asediado no opuso mucha resistencia, al poco rato de iniciado el ataque depuso sus armas y se entregó al consejo de guerra para ser fusilado al filo de las cero horas.

En su obituario habrá que agregar que con él murieron algunas ilusiones, muchos sueños quedaron estrujados en el fondo del tacho de basura, y una serie de proyectos se esfumaron en su marasmo inadmisible. Por eso hay que darle definitiva sepultura en el Mausoleo del Olvido, quemar todos sus objetos personales, echar a la basura todos sus relojes y hojas de calendario. Y recibir, al fin, a este nuevo año, con el que caminaremos nuevos senderos: sea bueno, sea malo, qué más da, porque siempre tendremos el consentimiento de poder darle golpe de estado.


viernes, 23 de diciembre de 2011

Sueño III

Estoy dentro de un estrecho cubo en el que apenas puedo permanecer en cuclillas. Forzando mí cuerpo contra las paredes logro destruirlo, y salgo, como si lo hiciera de un huevo, a otro cubo más grande, en el que por lo menos (aunque encorvado) puedo mantenerme de pie: todo está oscuro, sólo unas pocas luciérnagas iluminan con sus destellos a mí alrededor. Dando golpes con las manos, logro abrir un hueco por el que salgo a un cubo del tamaño de una habitación. Donde, al menos, puedo dar pequeños paseos alrededor de las paredes. Hay grama en el suelo, hongos y caracoles en las baldosas húmedas. Permanezco sentado en un rincón, observando a un caracol que se desliza sobre la pared cubierta de líquenes[*]. Luego, me aterro al notar que el caracol empieza a hincharse en forma monstruosa, dejando poco espacio en la pieza y obligándome a retroceder. Vuelvo a estrellarme contra las paredes, para salir, dando puñetazos logro abrir otro hueco, donde entro a una casa abandonada que está rodeada por un enorme jardín. Salgo por una ventana, y empiezo a caminar por un bosque nebuloso. Pronto estoy frente a una muralla, a la que subo por una escalera que me lleva a un pasadizo: camino por el pasadizo que se va tornando más oscuro a cada paso, hasta que me ciega una luz repentina, que se abre siendo las puertas de un elevador, salgo del elevador a un piso. Veo a mi alrededor, todo está impecable: bonitos muebles, las lámparas, el color de las paredes; sobre la mesa de centro, están servidos dos vasos de ron con hielo, al fondo, a través de las ventanas, la vista de una ciudad nocturna: las siluetas de los demás edificios, sus luces, avenidas fluidas de tráfico. Me acerco, veo mi rostro lechoso reflejado en los cristales, extiendo mi mano y apoyo mi nariz en el vidrio que se empaña con mi respiración. De pronto, escucho el chirrido de una puerta que se abre, volteo, y veo que sale de allí un hombre de mediana edad, muy parecido a mi; él me mira como lo que soy: un intruso, advierto que no puedo estar allí, así es que me lanzo contra las ventanas, caigo del edificio a la acera, me pongo de pie, me sacudo los vidrios de la ropa, y empiezo a caminar hacía el horizonte. No me puedo detener, ahora tengo que seguir a la imaginación hacía donde vaya.




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[*]El caracol construye su concha desde dentro. Por su cuerpo translucido, puede verse como la babosa va formando su caparazón en el estomago, dejando expuestos a la vista los bellos colores de la que será su coraza. Cuando el caracol empieza a madurar, se invierte, dejando su casa y esqueleto, al exterior.

lunes, 19 de diciembre de 2011

CAIN UN MISTERIO (Lord Byron)


[Les dejo la quinta parte de mi traducción de esta pieza]

Acto I parte V


Caín: ¿Y si lo hago…? ¿¡Me enseñarás el misterio de mi ser…!?
Lucifer: Sígueme que yo te guiaré.
Caín: Pero tengo que retirarme a cultivar la tierra… porque yo había prometido…
Lucifer: ¿Qué?
Caín: …Preparar los primeros frutos…
Lucifer: ¿Por qué?
Caín: Para ofrecer con Abel en un altar.
Lucifer: ¿¡Qué no eres tú el que dice que nunca se ha inclinado, ni se inclinará a su Creador!?
Caín: Sí, pero la oración ferviente de Abel me ha conmovido, la ofrenda es mía, además, mi hermana Adah me lo ha pedido, y quiero complacerla.
Lucifer: ¿Por qué vacilas?
Caín: Ella es mi hermana, nacimos el mismo día, del mismo útero. Ella me lo pidió con lágrimas en los ojos; por eso hice esta promesa, porque me derrumba el corazón verla llorar. Por eso haré la ofrenda, me parece que es justo si la hace feliz. Entregaré en sacrificio todos los frutos primigenios, pero no adoraré.
Lucifer: ¡Entonces sígueme!
Caín: Lo haré.
[Entra Adah]
Adah: Mi hermano, he venido por ti; es nuestra hora de descanso, y mí alegría es menor si no estoy a tu lado. No has trabajado esta mañana, pero yo he hecho tu tarea: los frutos ya están maduros, están listos y brillantes como la luz del alba. Vamos ven conmigo.
Caín: ¿No ves?
Adah: Si, veo un ángel; he visto a muchos, pero no como él, es muy bello: va a compartir con nosotros. (A Lucifer): Sea bienvenido.
Caín: Pero él no es igual a los ángeles que conocemos.
Adah: ¿Ha… y entonces? Pero él es bienvenido, yo no veo inconveniente: sé que es muy digno para que sea nuestro invitado. (A Lucifer): ¿Nos acompañará?
Caín: (A Lucifer) ¿Quieres, pues?
Lucifer: (a Caín) No. Yo te pregunto: que parte tengo yo en eso. Sin embargo, tú y yo tenemos un asunto pendiente.
Caín: (A Adah)Tengo que ir con él…..
Adah: Y me dejarás sola…
(Caín se marcha)
Caín: Adiós…
Adah: ¿Y yo?
Caín: ¡¡¡Querida Adah…!!!
Adah: Déjame ir contigo...
Lucifer: No, ella no debe hacerlo.
Adah: ¿Quién eres tú para negarme los pasos entre mi corazón y el corazón de mi hermano?
Caín: Él es un Dios.
Adah: ¿Cómo sabes eso?
Caín: Habla como un Dios.
Adah: Así como también lo hizo la serpiente, y mintió.
Lucifer: ¿Cómo lo sabes? ¿Acaso tú, Adah estuviese frente al Árbol del Conocimiento?
Adah: No, pero desde allí inició nuestro dolor eterno.
Lucifer: Y sin embargo, no te has dado cuenta que el dolor es el conocimiento, por lo que la Serpiente no mintió: Y si no hubiera dolor en el conocimiento, te habría traicionado, ella habló con la Verdad; por lo tanto la verdad en su propia esencia.
Adah: Pero todo lo que de él sabemos se ha reunido en el mal que nos enferma; por él nos agenciamos la expulsión de nuestro hogar, miedo, el trabajo, el sudor, y el cansancio; el remordimiento de lo que era, y la esperanza de lo que no viene. ¡Caín! no andes con este Espíritu. Ten paciencia con lo que nos toca, yo te amo…
Lucifer: Lo amas más de tu madre, y que tu padre?
Adah: Si, así lo hago. ¿Es eso un pecado también?
Lucifer: No, no, sin embargo, un día lo enredarán sus hijos.
Adah: ¡Qué! No debe mi hija amar a su hermano Enoc?
Lucifer: No como amas tú a Caín
Adah: ¡Oh, Dios mío! ¿No me gusta saber que la forma en la que amo a Caín esté lejos del amor puro? ¿Acaso no hemos bebido la leche del mismo seno? ¿Y no es él, su padre, nacido de la misma matriz, en la misma hora que yo? ¿Mis hijos se amaran? al multiplicar nuestra descendencia ellos se amaran unos a otros como nosotros los amamos a ellos… Y como yo te amo, ¡Mi Caín! No vallas con este espíritu, que no es de los nuestros.
Imagen:
Gravado de Gustav Doré, sobre El Paraíso Perdido de Milton.

domingo, 11 de diciembre de 2011

Elefantes

Elefantes como carnada para pescar seres humanos.
El horizonte se quema consagrándose en un degradé naranja que cae sobre el mar verdeazulado, abundante de caravanas de elefantes como cardúmenes.
Traigamos una red y pesquemos elefantes.
El sol es moneda de oro ahogándose en el horizonte.
Hombres angélicos suben a lomos de elefantes como carnada sobre el agua.
Pedro quiere arrojar las redes, tira el anzuelo con carnada de hombres para pescar elefantes, quiere ver rebosantes las redes, y saltar de la barca para caminar sobre las cabezas de elefantes angélicos,
Pedro es ahora el pescador de horizontes, arroja carnadas de elefantes bajo el degradé verdeazulado sobre un mar naranja.

Las redes están por romperse.

Sube las redes y pesca abundantes seres humanos desnudos como en una pintura de Hieronymus Bosch: mujeres, hombres, niños con cabezas de elefantes y escamas en los ojos.
Llueven elefantes con branquias sobre la barca de Pedro al vaciar las redes, llueven hombres sobre la cabeza de Pedro en el mar tempestuoso verdeazulado.
Pedro es hombre de poca fe, y dirige su barca a la orilla rebosante de elefantes con escamas.
Al llegar a la playa, divisa el horizonte naranja y ve una bandada de elefantes que vuelan surcando el cielo ensangrentado. Alguien lo espera en la orilla con unos hombres asándose sobre el fuego, y le dice: “come, deja tus redes y sígueme, que yo te haré pescador de peces…”

domingo, 4 de diciembre de 2011

La N° 200…

Después de publicar mi último post, y al darle click al índice “escritorio” me di cuenta que ya van 200 entradas. A decir verdad, es esta la entrada n° 201 en un poco más de 4 años de éxito y disciplina variable para mi blog.

Gracias a esta licencia que hoy quiero darme, les expreso a ustedes, lectores y amigos, mi más profundo agradecimiento por la generosidad que han tenido al seguir y comentar este blog. Sus comentarios me alientan a continuar trabajando.

En compartir y discutir temas de carácter cultural; -además de entablar lazos de amistad- está el eje de este blog. Como siempre he dicho: LOS QUE SE SIENTAN IDENTIFICADOS CON ESTOS CONTENIDOS, SEAN BIENVENIDOS A ESTAS IMÁGENES Y LETRAS.


Saludos Fraternales.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

TRANSEÚNTE

Leo sobre naufragios entre sombras de luces enmohecidas cambiando así el hechizo de mis tardes tristes
Anoto palabras en la neblina que vierte de un faro incrustado en la acera de una calle brumosa
En una ciudad que reprime las imágenes trato de balbucear poemas a transeúntes de oídos sordos que visten levita y fuman suspiros de mujeres enamoradas que olvidaron el camino hacia la sombra
[Veo las mujeres que transitan por la plaza con vestidos transparentes que dejan ver mucha pierna y me enamoro de todas
De la vieja de la joven de la gorda de la flaca de la que lleva pantys de la que no usa ropa interior de la que me mira de la que me ignora de la que me sonríe de la que me escupe de la que quiere matarme y de la que me lee...]
Leo historias de árboles que se quitan la ropa sucia desnudándose en viejos bulevares a la sombra de longevos edificios que reproducen sus balcones incrustándolos en nubes grises
Luego me veo las manos y me doy cuenta que las tengo sucias de tanto hojear horizontes y cultivar incendios que se apagan con las yemas de los dedos
Alguien me señala con el índice y me doy cuenta que es mi verdugo que viene a matarme por caminar desnudo leyendo filosofía
Me hecho a correr por las sombrías avenidas del silencio que gritan el dolor de que les propician mis pasos cansados
Caigo en una encrucijada frente a un semáforo blanco y negro y espero la señal de cruce de los peatones para correr sobre el paso cebra que sólo es el remedo de los durmientes de las vías de un tren fósil
El semáforo no cambia y siento el aliento de mi verdugo que viene tras de mí a una distancia de ciento cincuenta hormigas por hamburguesa
Cruzo la calle y me atropella la sombra de un autobús que lleva pasajeros somnolientos que acaban de salir de una fábrica donde construyen cimitarras para amarrar caballos que sonríen a la luz de la luna
Mientras agonizo tirado en el asfalto veo la luna que sale entre las nubes y se ríe en una carcajada sardónica de la sangre que sale a borbotones de mi cráneo reventado
Un perro se acerca y bebe mi sangre y me lame la cara en un beso fraterno dándome la bienvenida a la realidad sombría y cotidiana de todos los seres humanos.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Georg Trakl: poeta transgresor. Una aproximación a la poesía trakliana.

La poesía de Georg Trakl se inscribe a todas luces en la tradición de los poetas malditos. El poeta impugnado por sus coetáneos, de expresos delirios y apático a la vida social, es el arquetipo que a Trakl le tocaría representar; por cualquier circunstancia, ya sea interna o externa: ¿Qué puede esperarse de un personaje que fue testigo de la primera gran guerra del siglo XX? que vivió los albores de una centuria en la que se preveía que el ser humano sacaría lo peor de sí contra el ser humano mismo: ya conocemos la máxima que utilizaría Freud en “El Malestar en La Cultura” para conceptualizar la violencia del hombre hacía el hombre: “Hommo homini lupus” [1]. Si bien sabemos que en la historia todos los siglos han sido devastadores para la humanidad, ninguno lo fue como el siglo XX, en el que la auto aniquilación del género humano se presentía en el entorno. Es en esos contextos donde la máxima de Stephen Dedalus adquiere fuerza: “La historia es una pesadilla de la que quiero despertar”.

Si bien Trakl no vivió la guerra siendo parte de las filas, la asimiló desde el punto de vista de un civil, que es el que al fin y al cabo puede reflexionar siendo espectador; pues, el soldado poco puede sacar de los momentos que lo envuelven, ya que su objetivo primordial es mantenerse con vida. En una situación en la que el orden social ha cedido, porque: “Es una desgracia tan indescriptible cuando a uno se le quiebra el mundo” [2] los civiles, esas personas que cotidianamente ven su mundo resquebrajado, siempre añoran el anterior estatus quo; surge en ellos una nostalgia, que los lleva a constantes reflexiones; por eso, la mayoría de los buenos testimonios de tiempos bélicos han sido autoría de personas que poco o nada han tenido que ver con las armas. Sabemos por referencias que Trakl fue “asistente de los servicios de sanidad del ejercito austriaco durante la batalla de Godek” [3] de ahí podemos sacar algunas de las conclusiones acerca de su constante cercanía con la muerte, viendo los patéticos padecimientos de los soldados, que sería unos de los pensamientos que lo torturarían constantemente en su menoría. El poeta viene siendo como una mosca que percibe el mundo de forma diferente y que vuela en torno a los moribundos y cadáveres descompuestos.

Cuando leemos los versos traklianos observamos que toda esa muerte, ya sea la de la guerra, o la muerte cotidiana que lo acompaña siempre, la putrefacción, la entropía, todas están encausadas en dos tipos de escenarios: el entorno urbano, la ciudad, que para Trakl es la total aniquilación del ser humano; y un escenario bucólico, de arboledas y selvas oscuras. La connotación del primero de estos escenarios es el culmen de la degradación humana, la vida en la ciudad es la muerte indigna: “Oh, la locura de la gran ciudad, cuando al atardecer/junto al negro muro miran absortos árboles raquíticos/tras máscara plateada asoma el espíritu del mal; / la luz expulsa con látigo magnético a la noche/petrificada." (A los que han enmudecido)[4]. Esta observación es ampliamente consignada por Adolfo Vásquez Rocca, en su artículo: “Georg Trakl y Jorge Teillier; para hablar con los muertos”, donde él desglosa la propensión de Trakl a expresar un malestar relacionado con la decadencia del hombre en el entorno urbano, contraponiéndolo a la nostalgia que vive el poeta al añorar el paisaje de la comarca:
Así la ciudad de Trakl es imagen de la decadencia del mundo occidental que está relacionado con la figura poética del forastero, el solitario, el apátrida, cuya culpa radica sólo en el hecho, por lo demás inevitable, de existir en este mundo donde sólo habitan exiliados.” [5]

Esa condición de artista desamparado, de ermitaño que nada quiere con los lugares hacinados de personas, ha sido también apuntada por Rodolfo Modern en su artículo: “Georg Trakl: a 90 años de su fallecimiento”; al respecto Modern nos dirá:
Esta actualidad en la que el hombre está hundido y condenado se exterioriza en las invectivas que le despierta la ciudad, sobre todo la gran ciudad que conocía a través de Viena y Berlin y que le disgustaba hondamente. Allí, en la cresta de la civilización, se sentía Trakl más perdido y abandonado que nunca. En enero de 1913, por ejemplo, había obtenido un cargo burocrático en un ministerio de Viena. Duró allí unas pocas horas. Luego, amargado por su fracaso, se refugiaba en el Tirol, donde Ludwig von Ficker tenía una habitación dispuesta para el difícil amigo.” [6].

Siguiendo la lógica de oposiciones campo/ciudad que ya hemos apuntado, donde por el contrario, la otra muerte, la que representa al entorno idílico de la comarca, del campo, es una muerte más digna, una muerte que lleva a la esencia vital, a convertirse en tierra, en árbol, en tronco hueco con gusanos, es un tránsito primigenio, esa nostalgia y esa exaltación relacionada de los dos elementos: noche y campo es en extremo evidente en el poema: “Canción del Solitario” [7].

En la poesía trakliana surge una trasgresión de la vida: lo inanimado, la piedra, un tronco cortado del árbol, se disloca a lo animado, surgiendo un continuum entre el que se encuentra vivo que va degradándose y lo inerte: un ladrillo, un cuchillo, van adquiriendo vida, por otro lado: “…al atardecer el padre se convirtió en anciano; en cuartos oscuros se petrificó el rostro de la madre, y sobre el muchacho pesó la maldición de la estirpe degenerada…” (Sueño y locura); o en este otro ejemplo: “Oh, la flauta de la luz; / oh, la flauta de la muerte” (Transmutación de lo malo); donde prestamos atención al sentido de la transgresión de la vida, observando a la muerte desde el punto de vista contrario: porque para muchos la muerte es catalogada como tinieblas, oscuridad, frío, la negación de la existencia, pero en este caso la muerte es luz. Siguiendo esta ley, bien podríamos aplicar el Cuadrado Semiótico que alguna vez propuso A. J. Greimas, el cual se constituye a partir de dos operaciones básicas: la negación y la aserción. El Cuadrado Semiótico fue una herramienta propuesta por los estructuralistas, para procurarle a la semiótica una serie de instrumentos lógicos precisos, y demostrar que aún en los procesos inconscientes de la cultura existe una estructura interna. [8] En nuestro caso servirá para hacer un ejemplo y observar mejor las relaciones de presuposición reciproca, de contradicción y complementariedad, que se encuentran en las leyes internas de la poesía trakliana:

O bien:

En la propuesta que mostramos, podemos observar que la relación horizontal es la que representa a la contrariedad: Día vrs Noche; Tinieblas vrs Luz; Vida vrs Muerte. Por otro lado la relación vertical es la de la implicación: (el Día en la poesía trakliana, como arriba está escrito, está implicado a las Tinieblas; y la Muerte está implicada a la Luz, o como lo dice literalmente el verso del poema “Transmutación De Lo Malo”: “Oh, la flauta de la luz; oh, (es) la flauta de la muerte” (El paréntesis es mío). De igual forma sucede con la mayoría de lugares comunes en los que se identifica una transgresión, presentar un catálogo en este ensayo resultaría una tarea ardua para su lectura, así que bástenos con el ejemplo.

Por otro lado el otoño, como símbolo de degradación se hace presente como lugar común en la mayoría de sus poemas. Las hojas muertas que visten los senderos de piedra, y que son al fin y al cabo, sólo cuerpos inertes llevados por el viento, cadáveres apilados de una guerra, que van pudriéndose poco a poco. Así, como ley principal de esa transgresión, la noche adquiere, por el contrario, una connotación diferente al día: el día es tenebroso, la noche es magnífica. En ella, emergen seres fascinantes, gusanos, búhos, zarigüeyas, águilas, murciélagos. En esta poesía todo sucede durante la noche, mientras el degradé de la transmutación de los contrarios va en su desarrollo, los adjetivos adquieren connotación positiva: “Que triste este atardecer/ (…) Sus ojos pacen redondos y dorados en el crepúsculo, / y su seno aguarda al prometido celestial.” (De Profundis); “Suave tañe en el atardecer azul la efigie de los muertos.” (Transmutación De Lo Malo) “Oh, el dulce manojo de ancianos por la noche, / Oh la amarga hora del ocaso” (Canción de Occidente); por otro lado, durante el día: "…un sol siniestro rueda" (Grodek). Estas claras dicotomías adquirieren su claroscuro en la mayoría de poemas, podemos ver que hay una situación liminal en el atardecer, cuando aún el día no se ha convertido en noche, ese momento, ese degradé, esa “amarga hora del ocaso” que recibe una enorme fuerza en la obra trakliana, nos demuestra que en la mente del escritor, no existen blancos y negros, sino una gama de grises: es el claroscuro del mismo universo. Apegados a esa ley, venos que la Muerte y la Vida se besan en ese continuum, el Bien no puede existir sin el Mal, y viceversa, es similar a la implicación Negro/Blanco. Lo sublime y lo corrupto yacen armoniosamente, todo está: "lleno de inmundicias y polvo de las estrellas…"(De Profundis).

Entre la podredumbre, que es una realidad que puede captarse con todos los sentidos, no nos sorprende que Trakl eche mano del recurso de la sinestesia: "…donde ahora silba pardusca la hierba silvestre, / (…) y en el azul sagrado siguen sonando pasos luminosos …" (Infancia) “…escucha con atención la frente del leproso bajo el árbol desnudo.”(Transmutación De Lo Malo). La sinestesia en si, como recurso muy explotado por la mayoría de poetas, nos ayuda a captar las imágenes con todos los sentidos, pues en suma, la poesía trakliana es ante todo imagen, por eso en una primera lectura no se puede negar el sabor de un estilo desordenado, pero las siguientes lecturas son las que le dan cohesión al cuadro: Trakl forjó ese estilo de manera consciente, quizá para presentarnos una forma transgresora de ver la realidad, por eso no nos sorprende que él mismo describiera su poesía como: “ese caos infernal de ritmos e imágenes”, que de esa forma viene siendo altamente expresa pero, singularmente expuesta en diferentes ordenes. Por esa razón Heidegger fijara sus ojos en su poesía, para tomar sus singularidades y así ejemplificar su teoría del poeta como Auto Parlante del Ser: "…Todo gran poeta poetiza a partir de una única poesía. Su grandeza se mide por el grado de fidelidad a ella. La poesía del poeta queda inexpresada. Ninguna de sus Poesías, ni siquiera la totalidad de ellas, lo dice todo. Y, sin embargo, cada poema habla desde la plenitud de una única poesía, y es a esta a que siempre expresa." [9]
Su estilo particular, de “caos infernal de ritmos e imágenes” bien podría acercarnos a un incipiente estilo cinematográfico, al ver la limitante que nos ofrece la cadena del lenguaje, dentro de la cual, cada cosa tiene que ser nombrada sucesivamente, lo contrario a un cuadro o una fotografía, donde toda la descripción coexiste y se basta por sí misma. En los versos de Trakl, sucede todo lo contrario a lo que nos ofrece otro de los malditos: Charles Baudelaire, donde toda la argumentación y las imágenes descritas están altamente ordenadas, tómese como ejemplo el poema “Una Carroña”:
Recuerda lo que vimos, alma mía, / esa mañana de verano tan dulce: / a la vuelta de un sendero/ una carroña infame / en un lecho sembrado de guijarros,/con las piernas al aire, como una mujer lúbrica, / ardiente y sudando los venenos / abría de un modo negligente y cínico / su vientre lleno de exhalaciones.// El sol brillaba sobre esta podredumbre, / como para cocerla en su punto, / y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza / todo lo que en su momento había unido; // y el cielo miraba el espléndido esqueleto / como flor que se abre./ Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba /creíste desmayarte.// Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido/ del cual salían negros batallones / de larvas que manaban como un líquido espeso / por aquellos vivientes andrajos…”[10]

Vemos que las imágenes y las ideas siguen una secuencia lógica en el autor de “Las Flores del Mal”. Que si bien, la temática escatológica está contemplada, el paralelo es que ésta es tratada en ambos poetas con sus estilos altamente marcados.

Como apuntamos anteriormente, muchas cosas acercarían a Trakl a llevar el estandarte de poeta maldito, no sólo el tema de la muerte y la corrupción de la materia, de ver la vida de una forma transgresora, sino también la propensión a vivir su propio personaje del tipo que ya no comparte la confianza en ninguna visión política mesiánica, en la certeza de que todo en la vida es tinieblas, o mejor dicho, en sus propias palabras, con un tono de resignación: “No tengo derecho a sustraerme al infierno”; en nuestra vida, en la que el ser humano es “un animal azul que tirita en silencio” (Transmutación De Lo Malo); y donde “ Son extraños los nocturnos senderos del hombre”.(Revelación y Caída), la noción del desamparo, es multiplicada, y lo único certero es La Muerte con su Luz Liberadora, o como bien lo dijera nuestro autor, en los versos del poema “Sueño y Locura”: “Oh, la voluptuosidad de la muerte./ Oh, criaturas de una oscura estirpe. / Argénteas relucen las flores malignas / de la sangre en las sienes de aquél, / la fría luna en sus ojos quebrados. / Ay, de los nocturnos: ay, de los malditos.” (Sueño y locura). Con ese lamento, esa suplica que se repite en eco: “Ay, de los nocturnos: ay, de los malditos...” Trakl firmaría su epitafio y así terminaría su papel y personificación, tras morir por sobredosis de cocaína, accidente que algunos adjudican como un atentado a su vida, ya que el poeta, tenía como precedente un fallido intento de suicidio. Por nuestro lado, a los que todavía vivimos – o bien, decimos quizá erróneamente que estamos vivos – después de leer sus poemas, nos queda la clara idea que "todos los caminos desembocan en negra podredumbre…" (Grodek)

NOTAS
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[1] S. Freud, “El Malestar En La Cultura”. Alianza Editorial, 1981: Madrid España. Ver el capítulo 5, página 53, de esa edición.

[2] Georg Trakl, en una de sus cartas personales, citada por Rodolfo Modern en el artículo: “Georg Trakl: a 90 años de su fallecimiento

[3] Referido por Ricardo Silva-Santisteban, en el artículo: “Trakl, muerte y poesía” Revista Eco N° 209, marzo de 1979, Bogotá: Colombia.

[4] Los ejemplos referentes a los poemas traklianos, serán citados internamente en el texto, encerrando el nombre del poema al que hacen alusión los versos entre paréntesis.

[5] Vásquez Rocca, A. “Georg Trakl y Jorge Teillier; Para hablar con los muertos” en Almiar, Margen-Cero: http://www.margencero.com/articulos/articulos3/trakl.htm.

[6] Modern R. “Georg Trakl: a 90 años de su fallecimiento

[7] Para ejemplificar el poema nos respaldamos en esta versión de Antonio Gamoneda:
Canción del Solitario
Cargado de armonía está el vuelo de los pájaros. En las praderas cristalinas de los ciervos, los verdes
bosques se reúnen al atardecer en torno a cabañas silenciosas.
La oscuridad hace más tenue el murmullo de las aguas. Vienen húmedas sombras
y, melodiosas en el viento, vienen también las flores del verano.
Ya anochece en la frente del hombre pensativo y una llama de bondad arde en su corazón.
Es la paz de la cena: el pan y el vino están benditos por las manos de Dios
y, en silencio, con sus ojos nocturnos, tu hermano te mira y descansa de los caminos espinosos.
Ah vivir en el azul y en el espíritu de la noche.
En las habitaciones, el silencio rodea con amor las sombras de los antepasados,
los martirios purpúreos, el lamento de una estirpe
que, piadosa, se extingue en el descendiente solitario.
En el umbral de piedra el enfermo despierta de los negros instantes de la locura
y le rodean la frescura azul, el luminoso final del otoño,
el sosiego de la casa y las leyendas del bosque.
ésta es la medida y la costumbre, así son los caminos lunares
de quienes se retiran a las cercan.as de la muerte.”

[8] Helena Beristaín, citando a Greimas, define el cuadrado semiótico con las siguientes palabras: “… tiene un parecido con el cuadrado de la lógica binaria de proposiciones, “aunque no explicita todas las relaciones figuradas por el cuadrado lógico. Y desde luego, Greimas habla de una lógica especial a la que llama: “lógica de posiciones y de presuposiciones” el establecimiento de cuadrado semiótico procede de dos operaciones fundamentales, la aserción y la negación”. Para una descripción más amplia sobre esta herramienta, revisar: Beristaín H. (1995) “Diccionario de Retorica y Poética” Editorial Porrúa. México: DF; páginas: 123-128.

[9] Heidegger M. (1970). “Georg Trakl, una localización de su poesía”. En Georg Trakl. Poesías, Ed. Carmina, Buenos Aires: Argentina, 2da ed., pág.:8.

[10] El poema sigue de la siguiente forma: “…Todo aquello descendía y subía como una ola, / o se lanzaba chispeante / se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago, / vivía y se multiplicaba. // Y este mundo producía una música extraña / como el agua que corre y el viento // o el grano que un ahechador con movimiento rítmico // agita y voltea con su criba. // Las formas se borraban y no eran más que un sueño, / un esbozo tardo en aparecer / en la tela olvidada, y que el artista acaba / sólo de memoria. // Detrás de las rocas una perra inquieta / nos miraba con ojos enfadados, // espiando el momento de recuperar en el esqueleto / el trozo que había soltado. // Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura, // que esta horrible infección, // ¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza, / tú, mi ángel y mi pasión! // ¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias, / después de los últimos sacramentos, / cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias, / a enmohecer entre las osamentas. // Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos /que te comerán a besos, / ¡que he guardado la forma y la esencia divina / De mis amores descompuestos!”


sábado, 12 de noviembre de 2011

CAÍN UN MISTERIO (Lord Byron)





[Les dejo la cuarta parte de mi traducción de esta pieza]

Acto I. Parte IV




Caín: Me alegraría el hecho de saber que yo no moriría nunca, como esas encantadoras luces que no mueren; aunque, esta vida que llevo no es fácil. ¿Qué es La Muerte…? Pienso que a la vez es algo terrible y tentador, con lo que por el momento no puedo sortear porque no encuentro guía. Aunque más bien La Muerte es algo en contra nuestra, y más porque mi familia y yo hemos pecado: la hemos heredamos, como un mal, como algo que enferma.
Lucifer: Puedes resolver tus interrogantes aquí en la tierra.
Caín: Pero… ¿Podré saberlo?
Lucifer: ya que yo no conozco La Muerte, no puedo responder. Tienes que experimentarla tú mismo.
Caín: Si yo fuera la tierra tranquila, eso no estaría mal: hubiera preferido no existir nunca… ¡Ser nada más que polvo!
Lucifer: Ese es un deseo indigno, inferior al de tu padre ¡Porque él quería el conocimiento!
Caín: Pero no tenía deseos de vivir por la eternidad… ¿Y por qué no le arrancó la vida del Árbol? ¿Qué acaso no es ese su nombre: el Árbol del Conocimiento y de la Vida?
Lucifer: Él se vio comprometido.
Caín: Cometió un mortal error!!! No tenía que arrebatar la fruta: porque antes que cruzar el umbral del conocimiento, él ignoraba la existencia de La Muerte. ¡Ay! Apenas ahora sabemos lo que es; y, sin embargo tengo miedo… miedo de lo que no comprendo, porque aún hay muchas cosas que ignoro.
Lucifer: Yo, que lo sé todo, puedo decirte que no temas. No sientas miedo, busca cuál es el verdadero conocimiento.
Caín: ¿Pretendes tú enseñarme todo?
Lucifer: Sí, pero con una condición.
Caín: Dime…
Lucifer: Que me rindas pleitesía, como tu señor.
Caín: Tú no eres el Señor que mi padre adora.
Lucifer: No.
Caín: ¿Eres igual…?
Lucifer: ¡No! Yo no tengo nada que ver con Él.
Caín: Aún así tampoco lo haría: adorarte sería algo muy infame. ¿O acaso estás por encima de Él…?
Lucifer: Yo he sido partícipe de Su poder, fui un funcionario de Su Reino. Yo habito aparte, pero Yo soy grande, tan igual, o superior a Él. Muchos son los que me honran, y son más importantes que tú, ¡pobre barro! ¿Quién te has creído? Tú no eres el primero que se postra ante mí.
Caín: ¡Yo nunca…! Hasta el momento ni siquiera me he inclinado al Dios de mi padre. Aunque mi hermano Abel, siempre lisonjea y tantas veces implora. Abel siempre está junto a mí padre en el sacrificio; yo los acompaño pero nunca me inclino, nunca he suplicado, no me nace del corazón hacerlo. ¿Por qué he de inclinarme ante ti?
Lucifer: Si, ya he notado que nunca te has dado reverencia.
Caín: ¿¡Como lo sabes!? ¿¡Si yo no te lo dije antes!?... Me intriga lo que puedes darme. Enséñame, guíame en tú sabiduría. ¿Enséñame a ser poderoso?





Imagen:Gravado de Gustav Doré, sobre El Paraíso Perdido de Milton.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Gracias por la gracia que me dispensan los Tepehuas, Divinidades náhuat-pipiles en el olvido... (Rafael Lara-Martínez)*

"En los cinco-macuil minutos que se me concede la palabra sólo pronuncio una palabra en singular y en plural: Gracia y gracias; gracias a la gracia. Gracias por la gracia que me dispensan los Tepehuas, Divinidades náhuat-pipiles en el olvido. A la encomienda que me encargan de sustituir las armas por las letras y por el arte.
Disemino símbolos en gala, recuerdos de los ancestros, como gotas de agua a lo largo del Taltikpak. Los disemino hacia toda la superficie de la Tierra como si fueran talleres de arte para que la cultura sustituya la violencia.
Con donaire acarreo emblemas en matatas agujereadas hasta que la palabra “memoria-salvadoreña” se desgrane a los cuatro rumbos del Universo. Se esparza hacia el espacio que recorro a diario en el pensar, en el leer y en el escribir. La predico en el hablar de la utopía que abona el renacer de lo nuestro.
El anhelo solicita que la recordación salvadoreña, indígena y florida, fructifique a la luz del rocío extranjero hasta reconocerla como propia.
Gracias a quienes me nominan a este Premio Nacional de Cultura. Simpatía suprema al Comité que me elige. A las personas que me lo otorgan quienes harán de la cultura nacional su brújula en el pensar y en el actuar. Gracia espléndida de las editoriales que en cosecha paciente colectan mis escritos. Ingenio de mis alumnos que prosiguen los pasos de la investigación y de la escritura. Gracia del tiempo agraciado que me otorga mi universidad para reflexionar y anotar letras ennegrecidas en la blancura impoluta del páramo. Gracia de las estaciones repetitivas y cambiantes en el desierto de Aztlán cuyo ciclo anual remoja las oraciones. Conjuga la contrariedad. La polvosa primavera retoña en textos de cacao más verdes y esperanzados que el terruño. El verano los calcifica en prosa estricta de piedra y huesos labrados. El otoño los humedece bajo la hojarasca huraña de poesía entrañable para que el invierno los olvide. Para que en el eterno retorno el presente imite el pasado que aborrece y olvida. Las estaciones me enseñan la re-volución sinódica en la cual somos una identidad nacional disgregada por el mundo.
De Aztlán a Cuzcatlán, viceversa, de Cuzcatlán a Aztlán. Me demuestran la utopía revivida de una nueva juntura del recuerdo y del olvido, en la unión de los opuestos. Gracia de la literatura salvadoreña y de su historiografía en rúbrica desteñida. Gracias a los nopales de quienes plagio la crítica espinosa. No hay memoria que no sea punzante en su escalofrío, hermana gemela del olvido. Gracia del desierto polvoriento y solitario. Gala del exilio grávido de documentos salvadoreños sin recuerdo, como polvo flotando en el aire. Como polvo que nadie refina.
Gracias a todos Uds. por reconocer mi gracia. Por apoyar que prosiga diseminando la Nación, esparciendo la disemi-Nación de la “memoria-salvadoreña” por el Mundo. Gracias a la gracia de los Tepehuas que se cierne hoy sobre todos nosotros en lealtad a su propia cultura. Al amor de una ninfa con quien me encuentro al cruzar la “selva oscura”. Su clarividencia me enseña el malestar que afecta a los salvadoreños que rompemos el cordón umbilical del trópico húmedo: “la nostalgia de los guanacos” o la “guanacolía” de la que padezco, declama ella.
Gratitud sublime a los ancestros multilingües náhuat-pipiles, españoles, sefarad, al-andalús y otros que me visitan a diario en Comala. Ofrenda a todos los vivos y a los muertos insolentes en su compromiso discorde a diestra y siniestra. Salarrué junto al general teósofo, Roque Dalton en la “pureza” guerrillera que lo empaña, etc. Al equilibrarlos vivo en la gracia aquilatada del extremo centro. Quienes no reciben justicia regresan escindidos, en calidad de fantasmas, como Tunantzin, Nuestra Madre, convertida en La Mujer-Nación en Fragmentos, La Descarnada.
Gracias a Uds. por acompañarme en este instante de júbilo. En este instante infinito que lo calcula una mano extendida, macuil, cuyos hijos-pipil-dedos hechos de mazorca alcanzan las estrellas distantes. La utopía náhuat-pipil ocupa no una simple plaza al centro de una ciudad indignada. Ocupa el universo entero, un cuerpo vivo y escrito que en voluntad política proyecta la integridad de la nacionalidad salvadoreña, ahora dispersa por el Mundo.
Gracias al florecimiento, al renacimiento primaveral de lo indígena en El Salvador que se avecina. Se avecina la utopía en la cual la cultura conduce la política al sublimar la violencia actual en escuelas de creación artesanal, artísticas, musicales y literarias. Muchas gracias a Uds. por escucharme en gracia desde El Salvador siempre…"


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(*) Discurso pronunciado por el Dr. Lara-Martínez durante la ceremonia en la que se le hizo entrega del Premio Nacional de Cultura Bicentenario, El Salvador 2011.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Dos De Noviembre, Para Mesoamérica, Día De Los Difuntos.

"Cuando me muera y me tengan que enterrar
Quiero que sea con dulces y no con piedras
Por si alguna vez me buscas
Estaré eternamente lejos
Como para darte sólo flores
Te guardaré mil estrellas."
Caifanes





Para Mesoamérica este 2 de noviembre se celebra “El Día De Los fieles Difuntos” , que es una fiesta que en su proyección popular desentraña, hasta cierto punto, una práctica carnavalesca: todo es color, luces, y puedo aventurarme a decir que hay alegría en los cementerios, en contraste a los demás días del año, cuando todo es solemne. Es como si con todo ese aparataje, los vivos quiéranos negar La Muerte, hacer más ruido, llenar todo de luces, de color, para que La Muerte se espante. Este día es un ejemplo del realismo mágico garcíamarquiano, los cementerios parecen una feria, un lugar donde podemos disfrutar de unas cervezas, de platillos típicos, y comida rápida, cosas que sólo pasan el Latinoamérica.

En lo personal, siempre me han fascinado los 2 De Noviembre, desde niño, he sentido en su transfondo, que me conectan con algo más grande, con algo que me hace un ser humano, y que es una tradición ancestral, que seguirá allí después de mi propia muerte, que continuará transformándose en sus sincretismos, y de la cual otros seguirán celebrando en el futuro.

domingo, 30 de octubre de 2011

De profundis (George Trakl)

[Les dejo este poema de Georg Trakl]

Hay un campo de rastrojos donde una negra lluvia cae.
Hay un árbol pardusco que se yergue solitario.
Hay un viento susurrante que abraza las chozas vacías.
Que triste este atardecer.

De paso por el caserío,
recoge aún la dulce huérfana escasas espigas.
Sus ojos pacen redondos y dorados en el crepúsculo,
y su seno aguarda al prometido celestial.
Al regreso
hallaron los pastores el dulce cuerpo
descompuesto en el zarzal.

Una sombra soy lejos de lúgubres aldeas.
El silencio de Dios.
bebí en el manantial del bosquecillo.
Mi frente pisó un frío metal.
Arañas buscan mi corazón.
Hay una luz, que se extinguió en mi boca.

De noche me hallé en un páramo
lleno de inmundicias y polvo de las estrellas.
Entre los avellanos
Sonaban de nuevo ángeles de cristal.




jueves, 27 de octubre de 2011

Los que marcan el camino...

Es así en definitiva ese deseo de descubrir el presente desde una perspectiva “Otra”, de pensar la condición política y existencial de El Salvador de hoy en día desde una visión inédita en la ciencia social, lo que motiva mi proyecto de elaborar paulatinamente una historia crítica de la literatura salvadoreña...
R. L. M.

Recuerdo que conocí personalmente al Dr. Rafael Lara-Martínez durante un curso de Antropología y Literatura que dictó allá por el año 2007, en el Instituto de Estudios Históricos y Antropológicos de Universidad de El Salvador. Hasta ese entonces, sólo había leído un libro suyo: “HISTORIA SAGRADA E HISTORIA PROFANA: el sentido de la historia salvadoreña en la obra de Francisco Gavidia” (*) donde define el soterismo (**), como eje central en la obra gavidiana para definir y comprender la identidad e historia salvadoreña.
Al recibir el curso, no sólo pude darme cuenta de la capacidad del Maestro, capacidad no sólo demostrada en la erudición que le caracteriza, pues si tratara de hacer un recuento de sus títulos obtenidos, y de sus publicaciones, la lista se haría larga. Si no también reconocería en él a una agradable persona, de trato amigable, carisma, buen sentido del humor y amabilidad.
Han pasado algunos años después de eso, Lara-Martínez ha engrosado el listado de sus publicaciones, demostrando su disciplina y compromiso con el trabajo académico, siendo así, uno de los estudiosos más serios de nuestro país para nuestros tiempos, no en balde, como palabras proféticas, se leyera en la nota introductoria del libro arriba citado, y que son autoría de la antropóloga gloria Aracely Mejía de Gutiérrez las siguientes líneas: “Sin lugar a dudas, el Dr. Lara-Martínez es uno de nuestros jóvenes valores intelectuales, de enorme capacidad y genialidad ”(***). Rafael Lara-Martínez es, a todas luces, un pionero.
También ha demostrando su enorme capacidad como ser humano sobreponiéndose a un cáncer, del cual hasta la fecha no ha sanado completamente, pero del que esperamos, sus familiares, alumnos y allegados, que gane la lucha.
Es así que esta nota la escribo, en el contexto de un reconocimiento que será entregado a su persona, él recibirá el Premio Nacional de Cultura 2011, edición Bicentenario, que será otorgado por sus aportes en beneficio de la investigación cultural que ha legado a nuestro país. Un reconocimiento bien merecido, y que desde mi punto de vista, se queda corto para premiar el trabajo realizado por el Maestro. Hay que recalcar también que se trata de un premio tardío, pues hubiera sido otorgado en años anteriores, pero que de igual forma, me llena de alegría que el Dr. Lara-Martínez reciba dicho reconocimiento.
Espero que siga cosechando, pero sobre todo, espero que siga con ese anhelo inquebrantable de no mantenerse quieto, alimentando siempre más proyectos.


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[*] Lara-Martínez, R. (1991) HISTORIA SAGRADA E HISTORIA PROFANA: el sentido de la historia salvadoreña en la obra de Francisco Gavidia. CONCULTURA Dirección de Publicaciones e Impresos; San Salvador: El Salvador.
[***] De: “Soter” palabra griega que da significado a “Salvador” o a “Divinidad”; como por ejemplo, para la civilización griega el vocablo “Soter” es también una manera de designar a Zeus. El “Soter” en el sentido gavidiano sería la forma de designar a una especie de héroes nacionales, que adquieren un aurea mítica y que aparecen en la historia salvadoreña de forma periódica para asentar una renovación cultural, la que se centra en un fundamento antisacrificial, dialógico; en otras palabras: personajes que marcan un camino a seguir. Para tener una idea más profunda del concepto, revisar el libro arriba citado. Pág.:17, 23, el concepto se extiende satisfactoriamente en el capítulo I.: “Presupuestos simbólicos de la escritura en la historia en Gavidia”, clausula: I.I “De Soter”
[**] ibíd. Pág.: 7.