miércoles, 24 de febrero de 2010

De Broken Music (Sting)

En su autobiografía, Gordon Summers nos muestra que su talento va más allá de la música. En las líneas que siguen, se advierte una gran calidad literaria, propia de un artista como lo es el ex-líder de la banda The Police. El libro Broken Music abunda en pasajes similares, donde se nos demuestra una forma muy particular de ver la vida. Al leer las líneas Infraescritas, es difícil no sentir empatía con el autor:

“…Me tengo que sentar en la escalinata de la iglesia, asombrado ante la belleza de la selva y de las estrellas sobre mi cabeza, pero es como si fuera demasiado para tolerarlo. Bajo mis ojos y advierto una pequeña separación entre los escalones de piedra, y ahí, en la oscuridad, a seis pulgadas de profundidad, en el fondo de esa estrecha cerviz formada por ásperas piedras de granito, crece una exquisita flor púrpura. Es parecida a un nomeolvides, cinco pétalos color magenta que emanan de una mandala central de una estrella de cinco puntas, extendiéndose valientemente hacia la luz con una extraordinaria fuerza vital y yo soy el único testigo del coraje de su lucha. En ese momento tengo acceso a la comprensión de que no sólo esos seres vivos tan diminutos, bellos y delicados deben de estar cargados de amor, si no también las piedras inanimadas que los rodean, todo dando y recibiendo, reflejando y absorbiendo, resistiendo y cediendo; me doy cuenta, quizás por primera vez, de que el amor nunca es desperdiciado. El amor puede ser negado o ignorado, incluso pervertido, pero no desaparece; tan sólo adopta otra forma, hasta que estamos listos y consientes para aceptar su misterio y su poder. Eso puede tardar un momento o una eternidad y no puede haber cosas insignificantes en la eternidad. Y si esto es verdadero, entonces debo seguir recordando mi historia, y tratando de extraer algún significado de ella e intentar convertir la prosa gris de mi vida en alguna clase de poesía trascendente.”





Tomado de:
Summers, Gordon; Sting (2003) Broken Music. Editorial Santillana (Aguilar), México DF. Pág.: 58.

viernes, 19 de febrero de 2010

ARTEKILTRO: Primer número de la revista bimensual.




Pertenezco a una red social de escritores y artistas de la imagen de habla hispana, pertenezco a LETRASKILTRAS. Fui iniciado hace muchos meses en tan productiva red social gracias a Beleth, a quién le agradezco que me haya enviado la invitación para inscribirme como miembro. Dentro de LETRASKILTRAS he aprendido mucho, he compartido y he conocido a personas muy especiales, pues esta red social nace “para crear un punto de encuentro, de intercambio de ideas y experiencias en torno a la letra y la creación en todos sus ámbitos”.

Hoy quiero compartir contigo el primer número de la revista virtual ARTEKILTRO, que nace gracias al esfuerzo del staff de LETRASKILTRAS. Para está edición, puedes encontrar en el sumario:
El viaje a Vainamoinen – Gustavo Consuegra Solórzano
Lo textual, la forma y el espacio – José Javier González
PRIMER CERTAMEN DE MICRORRELATOS A VUELO DE PÁJARO
Estoy en Haití– José Fernández Del Vallado
Letras femeninas Chilenas – María Luisa Bombal, Patricia Antúnez Rojas
La importancia del tamaño – Alejandro López Palacios
Botellas a la mar – José Ramón Huidobro
Además de muchas muestras de la creación de sus miembros.

Estoy complacido por este nuevo logro de la comunidad Letraskiltrense. Como es el lema: TODOS UNIDOS POR EL ARTE Y LA CREACIÓN...

martes, 16 de febrero de 2010

To the whore who took my poems (Charles Bukowski)

Some say we should keep personal remorse from the
poem,
stay abstract, and there is some reason in this,
but jezus;
twelve poems gone and I don't keep carbons and you have
my
paintings too, my best ones; it's stifling:
are you trying to crush me out like the rest of them?
why didn't you take my money? they usually do
from the sleeping drunken pants sick in the corner.
next time take my left arm or a fifty
but not my poems;
I'm not Shakespeare
but sometime simply
there won't be any more, abstract or otherwise;
there'll always be money and whores and drunkards
down to the last bomb,
but as God said,
crossing his legs,
I see where I have made plenty of poets
but not so very much
poetry.

viernes, 12 de febrero de 2010

“Eso que llaman amor,... amor,... amor,…”

El amor es el sentimiento más trivial. Nace con una mirada cómplice, con una sonrisa de agrado mutuo, luego le sigue el leve roce de las manos.

El amor es anfetamínico. Entre dos enamorados se proyecta un calor, y de la nada surgen las energías para querer cambiar al mundo.

jueves, 4 de febrero de 2010

Mujeres de poetas (Gonzalo Arango)

Ocurre que las mujeres abandonan a los poetas como si fueran grajos o caballos viejos. Alegan como razón su miseria, su desapego del mundo, su nulidad utilitaria. O porque la imagen idealista que se forjaron de él se derrumba bajo el techo de una realidad sombría.

Yo me enamoro de una mujer únicamente cuando estoy seguro de dos cosas: ser inimitable en hacerla feliz, y en hacerla sufrir.

Espero de tal mujer un amor reciproco.

Si resiste la felicidad lo mismo que la pena; si su corazón no cesa de latir en la soledad con el mismo ímpetu y pasión; si aún en medio de pavorosos desgarramientos conserva una nítida integridad; y si tiene la absoluta generosidad de renunciar a los rosados mundos por el puñado de afecto que el vivir exprime, entonces sé que ahí está el amor con su carga de miseria y conmiseración.


Tomado de:
Arango, Gonzalo, Obra Negra. Ediciones Carlos Lohlé. Buenos Aires, Argentina: 1999.