viernes, 10 de agosto de 2007

YO (Prologo extemporáneo)

Nací el día del nacimiento de Francisco de Goya. Me creo escritor, Investigador, camionero, boxeador, barredor de calles. Tengo mala tildación, tengo mala dicción, escribo como si tartamudeara.

Me gusta dormir en exceso, comer, mirar la luna y el cielo estrellado (te cuento que el cielo es mucho más negro en estos días). Me gusta correr desnudo bajo la lluvia. No puedo ser poeta, por eso me refugio bajo el mote de crítico literario. Odio a Lorca y Unamuno; me gusta leer a Borges y Bukowski…. Odio el mar, y pienso que el arte es lo único que importa.

Creo que la vida dura una carcajada, JA! (alguien ha muerto), y el amor la eyaculación. No me estorba la muerte, paso todo el día limpiando cloacas. En la tarde, camino entre gigantes de acero, alquilo un maniquí y abordo el colectivo. Cuando llego a mi casa oloroso a mierda, digo: “ESTOY ARTO DE TENER ARTRITIS TODOS LOS DÍAS”

Al final, cuando esté muerto, y sea un escritor famoso, los niños se reunirán para escupir sobre mi tumba.

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